tag:blogger.com,1999:blog-52640520121471311302024-03-06T05:44:07.181+01:00De las palabras que habitanBlog de Salvador Blanco Luque. Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.comBlogger80125tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-7802209548992915592022-06-06T04:50:00.008+02:002022-06-06T09:22:24.370+02:00El viernes fue un día muy especial<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAi-ZcQNWs2OzNf2un1vYrw_esZ75HbR-yaZ_tcHdGPr0_nGw16XPWvh_BxxJxZJeZT_FI4hgKgDxo-_tvIMbxXvbl50Oa4pJ3hdctQCDdGXNpLH3IqCjG4iFAP2nTPlUQYDr_4ws99bxyPIfLwywQJ3ksTJO6rzn7jNe6djyl6qaJy8ed8DXFh6qj7g/s1600/IMG-20220604-WA0040.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="900" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAi-ZcQNWs2OzNf2un1vYrw_esZ75HbR-yaZ_tcHdGPr0_nGw16XPWvh_BxxJxZJeZT_FI4hgKgDxo-_tvIMbxXvbl50Oa4pJ3hdctQCDdGXNpLH3IqCjG4iFAP2nTPlUQYDr_4ws99bxyPIfLwywQJ3ksTJO6rzn7jNe6djyl6qaJy8ed8DXFh6qj7g/s320/IMG-20220604-WA0040.jpg" width="180" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Es lunes. Han pasado dos días desde el estreno de LA IDEOLOGÍA DE LOS PUENTES. Tenía ganas de escribir sobre lo que allí ocurrió,
pero necesitaba tiempo para pensar, dejar reposar y después volver a sentir.
Porque sé que este no es un post más, otro cualquiera. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El viernes
fue un día muy especial. El poemario que escribí hace ya cuatro años, mejor
dicho que se publicó hace cuatro años, escribiéndose lo llevaba escribiendo
desde 2011. Un poemario que nació con la muerte de mi padre y la proximidad del
nacimiento de mi hija y otras preguntas que<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>me rondaron durante aquellos años y removieron mi ser, sea, lo que sea
eso del ser. Concepto y palabra y líquido y aire que siempre me han atraído,
como trasunto de la identidad. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Como decía,
el viernes fue un día muy especial, el poemario originario se transformó en
obra de teatro años antes gracias a una mente maravillosa como es la de ANDRÉS
SANTIAGO, el actor que protagoniza la obra. Andrés, la mayoría ya lo sabéis,
leyó el poemario, se enamoró de él —imaginaos qué significa para un escritor
que un lector le hable así de algo que él ha creado—, y no solo eso, sino que me planteó llevarlo al teatro, adaptarlo, le veía posibilidades, y comenzó a
dibujar castillos y puentes y piedras en el aire. Claro que acepté. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El viernes
fue un día especial porque el poemario ya transformado en obra de teatro,
después de casi dos años, muchos ensayos y dificultades, Andrés tiene mucho
trabajo y yo una salud paupérrima, conseguimos alcanzar ese límite de calidad
que creíamos necesaria. Teníamos claro que antes no. Y llegó el día. Pero
cuando llegó el día, ya hacía tiempo que nos habíamos rodeado de los mejores,
CURRO MARTÍN fue el elegido para construir, edificar y amasar la atmósfera
perfecta a través de su talento y su improvisación para lo que requería la
obra; ANTONIO RODRÍGUEZ y SABINA VICENTE interpretando a los jóvenes que se
lanzan desde el cénit de los puentes y sujetándolo todo entre bambalinas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El viernes
fue un día especial porque el poemario ya texto dramático, atravesado y
sustentado e interpretado por los mejores, por fin daría el primer paso,
estrenaríamos, abriríamos las puertas. Y eso hicimos, las abrimos y el espacio
se llenó. Y mientras tanto yo estaba en mi casa dudando, nervioso, frustrado,
tristísimo, porque lo más seguro sería que no pudiera asistir El dolor, otra vez,
como tantas otras, me impediría disfrutar de lo que más amo, esta vez era mi
obra, una obra de teatro que fue un poemario y que ahora pertenecía a mis
amigos que la representarían. Y como si de una película americana se tratara,
los servicios de urgencias llegaron justo, justo, en el momento exacto, a las
21.00, la obra comenzaba a las 21-30. Pinchazo como para dormir a un rinoceronte
y pulsar el turbo a la silla de ruedas. En el taxi, que sí, que no, que sí, que
no. Y al final fue que sí. Aterrizamos y el patio de la asociación LUCIANA CENTENO
estaba lleno, llenísimo. Me sentí muy feliz. Sudaba, como siempre me ocurre
cuando el dolor me atraviesa durante un tiempo prolongado. Pero parecía que
estaba controlado y podría disfrutar de la función. Cuando Mari me colocó, sí, me
colocó como se coloca a los jarrones, en un lugar privilegiado y hermoso, la
gente comenzó a aplaudirme y yo sentí una vergüenza enorme y también un gran
amor, como si aquel sonido me abrazara y me secara el maldito sudor. Eso
hicieron esos aplausos, que eran los aplausos de las personas a las que amo y
me rondan cada día. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y, por fin,
llegó lo verdaderamente importante, comenzó la obra, mi obra, nuestra obra, la
que sería de todos los asistentes una vez acabara. Y Curro comenzó a tocar, y
apareció Andrés, llamado Nadie en la obra, y todo el mundo guardó silencio y el
mundo de afuera desapareció durante cincuenta minutos. Literalmente
desapareció, os lo prometo. Os pondré un ejemplo, al terminar la obra, pedí a
varios grupos de amigos si me podían pasar fotos, yo no hice ninguna, y cual
fue mi sorpresa que apenas reuní cuatro. Nadie hizo fotos, nadie perdió un
minuto en no contemplar y escuchar a Andrés y Curro. Eso me pareció algo hermosísimo.
<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Andrés nos enamoró, nos llevó y trajo adonde quiso, el texto brotaba de su piel y también
de su voz. Fue una actuación exquisita, una de esas actuaciones que merecen un premio,
¿cuál?, da igual, uno, el más grande que hubiera, pero ahora mismo que alguien le otorgue un premio a ese actor por todo lo que nos ha regalado. Curro también hizo su
magia habitual, su música etérea que jamás volveremos a escuchar porque como el
teatro, asistes a algo que desaparecerá por muy hermoso que sea, y ahí, en eso,
hay tanto de la vida y de la muerte, de la esencia de lo que es la vida, de lo
efímero y lo bello y lo amargo. <o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqxyDW4QyzpFtAkdSobqX3U8Oj_84XE4XvzOdyPxZFwZPxrRyq0wgrMNjR-bUhSPp-PLmFZqQtzuWm79UT28Gt8librZLQUe47dhrusg1FvqHTPDu-E_KPZ3UEXtCEFZ-Ogd6uW6l7S1JQTz5ru_zLUK8I7zkiHwjjzwDK9AAZvfAc5dNl8iVcHC7Htg/s1024/IMG-20220604-WA0033.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqxyDW4QyzpFtAkdSobqX3U8Oj_84XE4XvzOdyPxZFwZPxrRyq0wgrMNjR-bUhSPp-PLmFZqQtzuWm79UT28Gt8librZLQUe47dhrusg1FvqHTPDu-E_KPZ3UEXtCEFZ-Ogd6uW6l7S1JQTz5ru_zLUK8I7zkiHwjjzwDK9AAZvfAc5dNl8iVcHC7Htg/s320/IMG-20220604-WA0033.jpg" width="240" /></a></div><br /><p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Después de
la actuación todo el mundo quería hablar con Andrés, con Curro, conocer a quien
había hecho posible eso que les recorría el cuerpo. También hablaron conmigo.
Recuerdo a una chica morena, de rostro fino y ojos negros, que me habló largo y
tendido del texto, le había gustado mucho, que dónde podía comprarlo, que si
los puentes, y otras cosas que no recuerdo, hablaba rápido, a trompicones,
estaba nerviosa y yo extrañado y admirado, ahora me apena no haberle preguntado
su nombre, solo por recordarla con su nombre cerca. Alguien dijo que tenía una
legión de fieles esperando hablar conmigo. Miré y lo que vi, no era ninguna
legión de nada, sino mucha gente a la que quería celebrando entre ellos aquello
que habían experimentado, lo que vi fue que había llevado una vida muy intensa y
joder qué feliz había sido, solo gracias a que había tenido la suerte de
compartirla con personas maravillosas, y allí se congregaban muchas de ellas.
¿Cómo no podía ser un viernes tan especial? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Me despido.
Solo quería agradecer a mis compañeros por hacer posible, por lograr lo que
lograron el viernes en el patio del Luciana Centeno; también a todas y a todos
los que asististeis al estreno, gracias, muchísimas gracias, fue inolvidable.</span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><o:p> </o:p><span style="text-align: left;">Hasta la próxima, </span><span style="text-align: left;">porque os prometo que habrá muchas más.</span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> Quería
agradecer también a ACTÚA CÓRDOBA, por ser un hogar donde descansar y coger lo
necesario para seguir el camino; al resto de ZEROCONTRES TEATRO. También a la ASOCIACIÓN LUCIANA CENTENO, por su disponibilidad, facilidades para desarrollar
nuestro trabajo y dejarnos ese patio que ahora ya para nosotros estará atravesado por puentes y ríos. Muchas gracias.</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;"><span> </span><span> </span>Y, por último, y por ello
las más importantes, agradezco a Mari y a Martina su amor incondicional, su
paciencia y ayuda, sin ellas todo sabría amargo, como un cielo plomizo y aburrido, un maldito cielo aburrido y plomizo, sin matices, sin puentes de ida ni de vuelta, sin piedras ni hojas, sin poesía ni teatro.</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 35.4pt;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibJ8Vanx31Ah-aju-YiR4OHDjE8mh7hJan7DAI2YMIWHyr6GnKJm53JYBHDEkElwvNdKYK0pnRhIwiGkv_ip7SP8k5-UFIlwyhWJ4Uyk_t22GyENm65ZlWpgBegJXfs5_z1_phACVy9-UaTCHNqR10sPpLSXdsI7IVPiN1pNgiwu0yOSvHG5e9B3Jzsw/s2048/IMG-20220604-WA0029.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibJ8Vanx31Ah-aju-YiR4OHDjE8mh7hJan7DAI2YMIWHyr6GnKJm53JYBHDEkElwvNdKYK0pnRhIwiGkv_ip7SP8k5-UFIlwyhWJ4Uyk_t22GyENm65ZlWpgBegJXfs5_z1_phACVy9-UaTCHNqR10sPpLSXdsI7IVPiN1pNgiwu0yOSvHG5e9B3Jzsw/s320/IMG-20220604-WA0029.jpg" width="320" /></a></div><br /><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> </span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p></o:p></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-38784639197930836412022-06-01T13:04:00.001+02:002022-06-01T13:08:56.594+02:00La ideología de los puentes<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4257S1lOnQfbZwa-4YhY5w5IKoN2ugVbLFhZOGH8crfFow46KJ7G2mJW8SrNiKgty7nzxGsuvm2mpjv5xr5_uR9De6euMr8ytQEvjbH4HFUbYU4Zw-OHn7OQKueu0ZsW6-aMwFq0KtCTGP0eqH2gfv7qs01_VcxBQzjX3UpDKWTFOf8ipqctlat_I5A/s1600/IMG-20220526-WA0013%20(1).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="610" data-original-width="1600" height="122" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4257S1lOnQfbZwa-4YhY5w5IKoN2ugVbLFhZOGH8crfFow46KJ7G2mJW8SrNiKgty7nzxGsuvm2mpjv5xr5_uR9De6euMr8ytQEvjbH4HFUbYU4Zw-OHn7OQKueu0ZsW6-aMwFq0KtCTGP0eqH2gfv7qs01_VcxBQzjX3UpDKWTFOf8ipqctlat_I5A/s320/IMG-20220526-WA0013%20(1).jpg" width="320" /></a></div><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El próximo vienes, 3 de junio, a las 21.30, en la ASOCIACIÓN LUCIANA CENTENO, calle Costanillas 5, estrenamos, por fin, después mucho esfuerzo y ensayos, la obra LA IDEOLOGÍA DE LOS PUENTES, basada en el poemario homónimo que publiqué en 2018, de la mano de la editorial Ediciones En Huida.</span></p><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La obra se gestó de una manera muy especial, una manera con la que todo escritor sueña que vivan sus libros una vez han sido publicados y ya no depende de él. Mi amigo y actor ANDRÉS SANTIAGO, después de leer el poemario y gustarle mucho, me propuso llevarlo al teatro. La idea me encantó y nos comprometimos a ello. Aunque tardamos casi dos años en celebrar el primer ensayo, nos lanzamos emocionados y aquí nos encontramos ahora, nerviosos y expectantes porque nuestra querida obra comienza a dar sus primeros pasos.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Andrés interpreta al protagonista de la obra, el sujeto poético del poemario, no podéis perderos su actuación, será inolvidable. Junto a él, no desvelaré mucho, tocará en directo, hará su magia, a través de la más pura improvisación, el músico CURRO MARTÍN. Un servidor se encargó de adaptar la obra al teatro y trabajar juntos la dirección. Y, entre bambalinas, una persona muy importante, ANTONIO RODRÍGUEZ, escritor y hombre para todo. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">La obra ha sido producida por ZEROCONTRÉS TEATRO y ACTÚA CÓRDOBA.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Os dejo algunos artículos que han aparecido en los medios por si queréis saber más. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> . <i>Cordópolis</i>: </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><a href="https://cordopolis.eldiario.es/cultura/zerocontres-lleva-escena-ideologia-puentes-luciana-centeno_1_9036397.html">https://cordopolis.eldiario.es/cultura/zerocontres-lleva-escena-ideologia-puentes-luciana-centeno_1_9036397.html</a></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i>El día de Córdoba: </i></span></p><p style="text-align: justify;"><a href="https://www.eldiadecordoba.es/ocio/ZeroConTres-Teatro-Luciana-Centeno-Cordoba_0_1688231958.html" style="font-size: large; text-align: left;">https://www.eldiadecordoba.es/ocio/ZeroConTres-Teatro-Luciana-Centeno-Cordoba_0_1688231958.html</a><span style="font-size: large; text-align: left;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large; text-align: left;"> </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Y también algunas fotos de los ensayos:</span></p><p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWsxrIGbSZFe3VokUJlb5VFwb3FInNUmq_nnQjwl-vCiKEomCSRtbjAxXAsuynsDKSuBlQ4pK6utMwsWVD8EwpR0DNtwqgRCXgcRGFPgM4PjYKKYXcsqlw6DdTUbSWztkvjiQUH22rhwJ8ZM-wyOJEz7h_xgbD8mr7m0VqG0b06vCUaG0HdAUE2kbH1g/s1600/IMG-20220530-WA0007.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1198" data-original-width="1600" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWsxrIGbSZFe3VokUJlb5VFwb3FInNUmq_nnQjwl-vCiKEomCSRtbjAxXAsuynsDKSuBlQ4pK6utMwsWVD8EwpR0DNtwqgRCXgcRGFPgM4PjYKKYXcsqlw6DdTUbSWztkvjiQUH22rhwJ8ZM-wyOJEz7h_xgbD8mr7m0VqG0b06vCUaG0HdAUE2kbH1g/s320/IMG-20220530-WA0007.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTYueWxWp_JuvyiERt6GYBioXx_3mA_vQ_U3lnF_v1u5XqqemCn0fhO-uoXBrLruvQrQCZrN1gqI3oMTFwmVPM7oe20Gn0J5IJv-znNsYJD9j8u2bC9KqPEuwBOhTDfYTYYmaxACFvOHfPxkUUsNwzcsQg2jUxywP0FStX04pHjNOFwjzbxTRRArfEXA/s1080/IMG-20220531-WA0067.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTYueWxWp_JuvyiERt6GYBioXx_3mA_vQ_U3lnF_v1u5XqqemCn0fhO-uoXBrLruvQrQCZrN1gqI3oMTFwmVPM7oe20Gn0J5IJv-znNsYJD9j8u2bC9KqPEuwBOhTDfYTYYmaxACFvOHfPxkUUsNwzcsQg2jUxywP0FStX04pHjNOFwjzbxTRRArfEXA/s320/IMG-20220531-WA0067.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YC2HP3Sf91AOqSH7RIe9Xgbo2XzZJbtT3wxRw3OOEF1yKb8I_9527221xtc-qximXp1u7jnRPAg4jU4elSmsCb94c60CQyw01RKViVY3d9rFq7tC4-5LpPcyDSFm2phkVKktP7NN7ng1harpkO3dIjI9t1l8wuLs2qYLy6_Ji4DZgz6GaXJAObXhog/s1080/IMG-20220531-WA0069%5B1%5D.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh-YC2HP3Sf91AOqSH7RIe9Xgbo2XzZJbtT3wxRw3OOEF1yKb8I_9527221xtc-qximXp1u7jnRPAg4jU4elSmsCb94c60CQyw01RKViVY3d9rFq7tC4-5LpPcyDSFm2phkVKktP7NN7ng1harpkO3dIjI9t1l8wuLs2qYLy6_Ji4DZgz6GaXJAObXhog/s320/IMG-20220531-WA0069%5B1%5D.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-7XODplVymzMTBqYJ9jeFM7gDeUESe7ocXEN_y105avzlJXuLEtczL1gz8q1-xmMvklsyjDuhIdG52KqBhLugJ97RSknuIDWGHwcJJJpoyLRjfdOHY0RQOJBkb8iLgZY-vpMZPLpgjzjuEBfnEXbNUSlgBG5024TV1pvLOqEz3PMU3PRJV91keYfUbg/s1600/IMG-20220531-WA0028.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1198" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi-7XODplVymzMTBqYJ9jeFM7gDeUESe7ocXEN_y105avzlJXuLEtczL1gz8q1-xmMvklsyjDuhIdG52KqBhLugJ97RSknuIDWGHwcJJJpoyLRjfdOHY0RQOJBkb8iLgZY-vpMZPLpgjzjuEBfnEXbNUSlgBG5024TV1pvLOqEz3PMU3PRJV91keYfUbg/s320/IMG-20220531-WA0028.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNhQhBoH2MoC2rdCeX7_OWFqjkK71FWVpCKXk7AAbUNc8coROTPvxLCmUMhxEjmtUgrz2kgcPSqYT1oSoRBpvw6TeKDGUcmQzcYhsf_oujuJzUA5hXR8x8moCJnBPnlwlnIQiiRP5rjWuoJZ6-8B7EgBdwIdfhS4V2xCxjF3H4CfBkZ7gzi8OMn5DriQ/s1600/IMG-20220531-WA0002.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="993" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhNhQhBoH2MoC2rdCeX7_OWFqjkK71FWVpCKXk7AAbUNc8coROTPvxLCmUMhxEjmtUgrz2kgcPSqYT1oSoRBpvw6TeKDGUcmQzcYhsf_oujuJzUA5hXR8x8moCJnBPnlwlnIQiiRP5rjWuoJZ6-8B7EgBdwIdfhS4V2xCxjF3H4CfBkZ7gzi8OMn5DriQ/s320/IMG-20220531-WA0002.jpg" width="199" /></a><br /><span style="font-size: large;"><br /></span><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-66763105486599850482021-12-09T12:33:00.000+01:002021-12-09T12:33:19.758+01:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">He tenido el placer de participar, recientemente, en dos proyectos muy interesantes con dos textos literarios.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El primero es un libro titulado IMÁGENES QUE CUENTAN. Proyecto organizado por la asociación Mucho Cuento y el colectivo fotográfico Enfoco, donde una veintena de escritoras y escritores se han inspirado en una fotografía artística de cada miembro del colectivo Enfoco para escribir un microrrelato. He publicado cerca de amigos queridos como Cecilia Silveira, Rosa Galisteo, Antonio Rodríguez, Chico Sánchez o Isabel Domínguez.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXNPIw41TmkdWxKzQHxlezE3MEwrVOkwj25KJpRMmIrmAXaIGC-LUoB3r9toRQvrjLMRVw0nD68KyAmSnG-nfatPoENoFfqxL681Sub4BJwqWrmmj51MIl0usYj0bK45fcnj9ingHCw6ja/s1600/Im%25C3%25A1genes+que+cuentan_Mucho+Cuento.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1198" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXNPIw41TmkdWxKzQHxlezE3MEwrVOkwj25KJpRMmIrmAXaIGC-LUoB3r9toRQvrjLMRVw0nD68KyAmSnG-nfatPoENoFfqxL681Sub4BJwqWrmmj51MIl0usYj0bK45fcnj9ingHCw6ja/s320/Im%25C3%25A1genes+que+cuentan_Mucho+Cuento.jpg" width="240" /></a></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">El otro ha sido la publicación del relato "Solo bastó un gesto", que pertenece al libro de relatos CUANDO LA HUMEDAD NOS ATRAVIESA (En Huida, 2020), en la revista literaria YUKALI.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Podéis leer el relato aquí: </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">https://yukalipaginaliteraria.com/2021/12/02/solo-basto-un-gesto-autor-salvador-blanco-luque/</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Por último, agradecer tanto a Mucho Cuento como a Yukali su confianza. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Disfrutad.</span></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-60193650507043924962021-10-29T10:20:00.003+02:002021-10-29T11:10:32.118+02:00Aproximación a FRAGMENTOS DE UN LIBRO FUTURO, de José Ángel Valente<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBBf_gDYD80yz9C-fE3n0lubqIXrEbXOZyL5No11hdERRcaPAYwe6J8SRqCBP1C2PRDbcgSIaMTLF4VyfgrgPDHpHpk4W9Za0XfJBPeColfeodFm4bBkEDTsQEg33uNLZl6wNbnAlyF_90/s2048/Fragmentos+de+un+libro+futuro_Jos%25C3%25A9+%25C3%2581ngel+Valente.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1348" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBBf_gDYD80yz9C-fE3n0lubqIXrEbXOZyL5No11hdERRcaPAYwe6J8SRqCBP1C2PRDbcgSIaMTLF4VyfgrgPDHpHpk4W9Za0XfJBPeColfeodFm4bBkEDTsQEg33uNLZl6wNbnAlyF_90/s320/Fragmentos+de+un+libro+futuro_Jos%25C3%25A9+%25C3%2581ngel+Valente.jpg" width="211" /></a></div><br /><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Si algo quiero decir en esta aproximación, si algo quiero matizar sobre este libro, el primer libro que se publicó después de la muerte de Valente, es que es un testamento poético, un conciso, contenido y comprimido testamento poético. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> El yo poético se disuelve en la desnudez de la palabra y en la desmaterialización del tiempo y los cuerpos, mostrando los múltiples rostros y formas que tiene la muerte y el amor de acercarse y rondarnos.</span><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span style="font-size: large;"><span> El vacío, la ausencia, la luz, esas huellas que pululan en el tiempo y la arena, el miedo y la desazón, el amor como columna vertebral, sentido y discurso. Todo guiado por una voz certera, desnuda, sin artificio, reducida a la mínima expresión para ahondar aún más en aquello que desea ahondar: el tiempo, la muerte, el amor, la pérdida.</span><br /></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-size: large;"><span> Y de la pérdida, desgraciadamente, sabía bastante. En junio de 1989, moría de sobredosis, a los 34 años, su hijo Antonio. Y de ese dolor, Valente escribió este poema:</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">Tú duermes en tu noche sumergido. Estás en paz. Yo araño las heladas
paredes de tu ausencia, los muros no agrietados por el tiempo que no puede
durar bajo tus párpados. Ceniza tú. Yo sangre. Leve hoja tu voz. Pétreo este
canto. Tú ya no eres ni siquiera tú. Yo, tu vacío. Memoria yo de ti,
tenue, lejano, que no podrás ya nunca recordarme.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span style="font-size: large;">Memoria de la pérdida, el dolor, el paso del tiempo, el deterioro corporal, lo que fuimos y ya no somos, lo que pensábamos que seríamos y no fuimos, la tristeza, la añoranza, la soledad, el cuerpo fatigado y el cansancio, la ruina corporal, las caricias del sol, el otoño con sus luces y sombras, los bordes, los límites, los senderos y los bosques, la luz oscura y la oscura luz, el salir y el entrar del cuerpo, del ser, las dudas, las dudas existenciales, las dudas de los límites de la realidad y de nuestras creencias. Y, sobre todo, del amor como barcaza, flor y vacío.</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span style="font-size: large;"><br /></span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span><span><span><span style="font-size: large;">Ahora os dejo algunas pinceladas del poemario, el testamento poético de un gran poeta:</span></span></span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span><span><span><span> </span></span></span></span></span></p><p><span style="font-size: medium;">Supo</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">después de mucho tiempo en la espera metódica<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">de quien aguarda un día<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">el seco golpe del azar,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">que sólo en su omisión o en su vacío<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">el último fragmento llegaría a existir.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Al norte<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">de la línea de sombras<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">donde todo hace agua,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">rompientes<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">en que el mar océano<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">se engendra o se deshace<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">y el naufragio inminente todavía<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">no se ha consumado, ciegamente<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">te amo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">El mar, el tiempo, alrededores de lo que <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">no podemos medir y nos contiene.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Vuelvo ahora <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">desde no sé qué sombra<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">al día helado del otoño en esta<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"> ciudad no mía,
pero al fin tan próxoma,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">donde el sol de noviembre tiene<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">la última dureza <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">de lo que ya debiera<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">morir.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Tanto después envuelve ya el pasado<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">y tantos antes no nacidos nunca.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Solo queda la fábula.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Lo que se narra y al narrarse crea<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">la sola narración para ninguno.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">..<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Nos baja la guitarra<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">al fondo del adentro.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"> Fondo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">en donde vibra el fondo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">El llanto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"> El fondo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Qué solos nos quedamos frente a frente<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">mi tú, ni yo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"> Qué
solos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p><p><span style="font-size: medium;"> Soleá.<span><span><span><span> </span></span></span></span></span></p><p><span><span><span><i><br /></i></span></span></span></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-12292201594827889632021-10-05T18:11:00.007+02:002021-10-06T06:15:06.441+02:00Cuando la humedad nos atraviesa<p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Como se cumple, días arriba o días abajo, un año de la publicación de <i>CUANDO LA HUMEDAD NOS ATRAVIESA</i>, editado por EDICIONES EN HUIDA, quiero dejaros por aquí unos relatos y microrrelatos que aparecen en el libro porque me apetece recordar y brindar por ese tiempo y textos ya pasados:</span></p><p></p><h2 style="text-align: justify;"><a name="_Toc41981091"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></a></h2><div><a name="_Toc41981091"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></a></div><p></p><h2 style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a name="_Toc41981098">ETERNA ALICIA</a><o:p></o:p></span></h2><div><a name="_Toc41981091"><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Algunos de mis compañeros del colegio, ahora que nos reencontramos después de treinta años, recuerdan a los profesores que tuvimos por su coche. Don Jesús por el Renault 5 rojo; Meli, un 205 blanco generation; Gabriel, el Corsa gsi gris. Esos fueron los profesores más populares, cada uno por un motivo. Todos tenían coche. Todos lucían con orgullo y hablaban con devoción de sus vehículos. Todos menos Alicia, que es a quien yo más recordaba. Nos impartió Ciencias Sociales durante séptimo y octavo de EGB. Aterrizó de repente, como una interina más. Era callada, distante, hermosa como suelen serlo de manera natural las mujeres del sur, con esa belleza gravitatoria y rebelde que otorga la piel tostada y la negrura del cabello. Era la profesora más joven. Era contestataria y la primera feminista confesa que conocí. Era un dolor de muelas para la mayoría del profesorado, sobre todo para el director, don Alonso, un tipo espigado, soez y repugnante que dirigía el colegio como si fuera su cortijo, algo también congénito por estos lares.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> Durante un tiempo, apostábamos por la procedencia de Alicia. La mayoría decían que Sevilla, otros Jaén, y yo era el único que defendía que era de aquí, de Córdoba, de algún barrio chungo, eso se decía por aquella época. Pero esto que os cuento no es importante, en realidad, no sé por qué os hablo de ello. Lo que quería deciros, por eso me he detenido a recordar, es que Alicia no tenía coche. Cuando entrábamos en clase, por muy temprano que fuera, ella ya se encontraba allí, preparando material y ordenando las mesas y las sillas. Al terminar el día, a veces nos quedábamos a jugar a fútbol un rato y la veíamos marcharse andando. Siempre era la última en abandonar el colegio. Nadie venía a recogerla y no utilizaba el transporte público. ¿Dónde viviría?, me lo pregunté muchísimas veces, durante casi dos años, hasta que me propuse averiguarlo.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> Un día, después de clase, decidí que era el momento: quería descubrir dónde vivía Alicia. Estaba convencido de que si la seguía me llevaría hasta Las Moreras o el Sector Sur. Es la primera vez que lo cuento. Cuando salió del colegio tiró por Sagunto, subió por Ollerías y, a la altura de la Torre Malmuerta, cruzó la acera y desanduvo el mismo camino. Mientras la seguía, me sentía entre excitado y atemorizado; algo no marchaba bien, lo que hacía no era normal, aquello no tenía sentido.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">¿Dónde fue? Regresó al colegio. Una hora más tarde, cuando no había nadie, Alicia entró por detrás, por la puerta trasera del gimnasio. Penetró en el colegio y no volvió a salir. La seguí cuatro veces más y siempre hacía lo mismo. Alicia vivía en el colegio, esa era la respuesta.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Después de acabar la EGB, cada uno de mis compañeros se marchó a un instituto diferente. Cuando cursaba COU, una tarde que me detuve más de lo habitual con unos amigos, al regresar a casa para almorzar, me crucé con Alicia. Intuía hacia dónde iba. No lo pude evitar. La seguí. Y, efectivamente, dibujó el mismo trayecto de antaño, entró por la puerta trasera del gimnasio y se perdió en el colegio para no volver a salir.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Era tan extraña. Aquella mujer hermosa, que nos hablaba sin tapujos de las crueldades de la dictadura franquista, de las injusticias que las mujeres han sufrido a lo largo de la historia, del patriarcado, fue la primera vez que escuché aquella palabra; como también: neoliberalismo o ecologismo. En fin, nunca descifré la razón o lo que rodeaba a Alicia. Lo único que supe con seguridad es que Alicia vivía en el colegio, no tenía coche y no envejecía. Porque hoy, que mi hijo se sienta en la misma silla y utiliza el mismo pupitre que yo utilicé, sé, sin dudarlo, que la profesora, contestataria y hermosa como suelen serlo las mujeres del sur, que le imparte Literatura, no tiene coche y sale cada día caminando del colegio, es Alicia.<o:p></o:p></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p><p></p></a><h2 style="text-align: justify;"><a name="_Toc41981091"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"></span></a><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a name="_Toc41981096">EL SUEÑO</a><o:p></o:p></span></h2><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">DOS DÍAS DESPUÉS DEL CRIMEN:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">No soy capaz de imaginar cómo la anciana llenó el dormitorio de arena. Un dormitorio con todos sus muebles y aquella escalofriante imagen de un espejo enterrado. Pero si insólito resulta saber cómo subió tanta arena a una segunda planta, más insólito es descubrir cómo murió su marido. Cuando despejaron la habitación, encontraron al hombre plácidamente acostado en la cama. ¿Lo hizo mientras dormía? El forense ha confirmado que no estaba bajo los efectos de ningún fármaco ni droga, simplemente dormía.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">TRECE DÍAS MÁS TARDE:<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">La anciana continúa repitiendo que su marido quería ver la playa por última vez. La condena será la máxima por ensañamiento. ¿Es más ensañamiento sepultar a un tipo mientras duerme o sedarlo durante meses? Creo que la mujer solo fue la mano que dibujó el desierto soñado por el hombre. Pero eso es demasiado complicado para escribirlo en un informe.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p></div><p></p><h2 style="text-align: justify;"><br /></h2><div><br /></div><h2 style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><a name="_Toc41981117">APOLO Y DAFNE</a><o:p></o:p></span></h2><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Cuando la mujer-hormiga exhaló el último suspiro, cerca de la ribera de aquel barroso charco, el hombre-hormiga estaba a su lado. Ella se llamaba Dafne y él Apolo. Se conocieron en el Tiempo de las Naranjas. Ella lo rehuyó durante muchos veranos, pero él le regalaba gajitos de gajitos de naranjas cada tarde. Y, durante los largos inviernos, especialmente los domingos, mientras el resto de jóvenes jugaba al billar, iba al cine o pasaba las horas dando toques a un balón de papel, él le hablaba de mitología.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> Cuando llegó la sequía, cuando el Tiempo de las Naranjas fue sustituido por el Tiempo del Asfalto, con ese olor putrefacto que lo caracterizó, el hormiguero emigró. Tenían que encontrar un lugar húmedo, porque solo la humedad produce tierra fértil y con ella el Tiempo de las Naranjas o el de las Manzanas, como fue el de sus abuelos. Tenían que abandonar el que había sido su hogar. Así lo hicieron. Cruzaron desiertos y charcos inabarcables. Bosques profundos y oscuros plagados de monstruos carnívoros. Muchos perecieron. Amigos y familiares. Pero un día encontraron la humedad que traería el Tiempo de los Melocotones, una de las épocas más prósperas que recogía la antiquísima historia de aquella civilización de hormigas que dio comienzo con el Tiempo de los Cereales, en aquel basto charco llamado Éufrates.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">Durante la odisea que los llevó hasta dar comienzo el Tiempo de los Melocotones, la mujer-hormiga supo, sin lugar a dudas, que amaba a aquel hombre-hormiga que no dejó nunca de hablarle de mitología. Cerca de una charca barrosa y entre la vegetación de un melocotonero, en aquel oasis, vivieron felices.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> Después de que la mujer-hormiga exhalara el último suspiro, el hombre-hormiga la enterró cerca de la humedad del charco barroso que tanta alegría les hubo regalado. No tardó mucho tiempo en brotar una hierbecilla salvaje, minúscula y débil en apariencia, pero que a la primavera siguiente lucía fuerte y ramificada. El hombre-hormiga, como un ritual, el primer día que emergía del hormiguero una vez superado el invierno, se acercaba a la plantita, le arrancaba una hoja y con ella y un hilo seco se fabricaba un collar que le duraría hasta el final del verano. Se lo colocaba y salía al campo pensando en el amor y en la felicidad que trae consigo la humedad.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> Varios veranos más tarde, cuando el hombre-hormiga murió, un joven artista, en homenaje a aquella muestra de amor eterno, esculpió una escultura del hombre-hormiga y la mujer-hormiga y la tituló <i>Apolo y Dafne</i>. Hoy, decenas de veranos después, miles de personas-hormigas hacen cola en el Museo de Arte Nacional para contemplar una de las obras maestras más importantes de aquella civilización tan antigua.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><b>REENCUENTRO DE DOS VIEJOS AMIGOS</b></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ciervo 1: ¿Tienes más preguntas?</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ciervo 2: No. Ya te he bombardeado bastante, pero es que hace tanto tiempo que no nos veíamos... Bueno, quizás...</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ciervo 1: ¿Quizás...?</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ciervo 2: La última y te dejo tranquilo un rato.</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ciervo 1: De acuerdo.</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Ciervo 2: ¿Cuánto tiempo tardaron tus huesos en transformarse en hierbas y flores?</span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><b style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span></b></p><h2 style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: x-large;"> </span><a name="_Toc41981091" style="font-family: inherit; font-size: x-large;">GEMELOS</a></h2><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;">En sexto de EGB, la profesora me culpó de haber robado el borrador de la clase y mi hermano gemelo me salvó. Para celebrar mi decimoquinto cumpleaños, robé un balón de fútbol y el guardia de seguridad me pilló, pero mi hermano me salvó. Me salvó de que me denunciaran en el bar, el restaurante chino y la bocatería de un primo de nuestro padre donde trabajábamos cuando metí la mano en la caja. Me salvó tantas veces que perdí la cuenta, le resté importancia, me habitué. Mi hermano cumple cinco años de cárcel porque intenté robar una gasolinera. Voy a visitarlo cada domingo, le llevo chocolatinas y revistas, y le doy ánimos, y le digo que todo pasará, que ya mismo estará en casa y seremos felices como antes, como siempre. Desde que el juez dictó sentencia nos condenó a ambos sin saberlo. No he podido robar nada desde entonces. Es insoportable.<o:p></o:p></span></p><div><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br /></span></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span></o:p></p><p>
</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-family: inherit; font-size: large;"> </span></o:p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-37816058866182380422021-06-09T09:59:00.001+02:002021-06-09T10:01:08.736+02:00Aproximación a EL JUGUETE RABIOSO, de Roberto Arlt<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHxGl1m51DAiDLnjQjpjibhIurc1Dxs-1oedz_YKWfLgwS5ajOAmIr0L8U_JWovUI2CIpR8aeQjWB7Sd8uO6wDcZwUXGRPHZAlpkDtRhxgDbhpp1epuPc-7NZF-fHB3324LA5V5hhKcqZT/s1280/Portada.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="840" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHxGl1m51DAiDLnjQjpjibhIurc1Dxs-1oedz_YKWfLgwS5ajOAmIr0L8U_JWovUI2CIpR8aeQjWB7Sd8uO6wDcZwUXGRPHZAlpkDtRhxgDbhpp1epuPc-7NZF-fHB3324LA5V5hhKcqZT/s320/Portada.jpg" /></a></div><br /> <p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">EL JUGUETE RABIOSO, publicada en 1926, fue la primera
novela de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Roberto Arlt</b>. Hace tiempo
que el final de una novela y la decisión que toma el protagonista no me sumían en un pensamiento tan profundo sobre las intenciones, deseos y consecuencias de lo ocurrido. Silvio
Astier, el protagonista, nos cuenta, en primera persona, su infancia marginal y
paupérrima, sus pinitos como delincuente juvenil y lo que hizo para sobrevivir e
intentar alcanzar <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sus sueños</i>, que
podríamos resumir en el deseo de ganar dinero y de convertirse en alguien
reconocido, extraordinario. En boca de Astier: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">«Entonces yo soñaba con ser
bandido y estrangular corregidores libidinosos; enderezaría entuertos,
protegería a las viudas y me amarían singulares doncellas.» </span><span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span><span> </span>Mientras
acompañamos a Silvio en sus andanzas, entre ideas, dudas, lecturas, castillos
en el aire, trapicheos, desventuras y empleos miserables, poco a poco nos va
envolviendo una sensación humosa de fracaso; sentimos, por lo menos eso me ha
ocurrido a mí, que el aire se va enrareciendo a cada paso y decisión. Silvio,
hábil inventor y lector ecléctico, autodidacta para todo, es un ejemplo más de
esos que pululan en la literatura y sobre todo en la vida, y nos recuerda el
estigma de nacer pobre: la injusta dificultad de prosperar y de vivir con un mínimo
de bienestar. El popular y cínico cuento de la meritocracia.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span><span> </span>Como en
anteriores <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Aproximaciones</i>, la lectura
de un libro me ha transportado a otras lecturas y autores, por diferentes
razones que resumiré en <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sensaciones </i>y<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> ecos</i>. Porque mientras leo siempre
aparecen ecos de otros libros, películas o cuadros, y sensaciones y sombras de
otros autores y autoras que se sientan a mi lado para acompañarme y explicarme
cosas que desconozco. En el caso de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El
juguete rabioso</i>, Silvio Astier, esta especie de antihéroe, rebelde-pícaro
adolescente (con un final que intentaré no revelar), tiene el gusto de la buena novela
picaresca, la novela de aprendizaje y unas briznas de aquello que más tarde se llamará: novela existencialista. Recordemos que LA NÁUSEA de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Jean Paul</b> <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Sartre</b> se
publicó en 1938 o EL POZO de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Juan Carlos
Onetti</b> en 1939.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Si hablamos
de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">sensaciones</i>, destacaría la
injusticia y, especialmente, el fracaso. Y las obras que me acompañaron durante
la lectura fueron LAS UVAS DE LA IRA de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">John
Steinbeck,</b> en la injusticia, y EL ASTILLERO y LOS ADIOSES<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>de Onetti, en el fracaso. Me voy a centrar en
el fracaso. Aunque es la sensación dominante en ambos, el regusto es diferente.
El fracaso de los personajes de Onetti es como leer un poema mientras llueve, o
susurrar en plena noche, sentado en tu cama vacía, que el arte es lo único que
merece la pena mientras las paredes de tu casa tiemblan y se resquebrajan por
un terremoto; el fracaso de Onetti es afirmar que lo único que nos queda es
contemplar estéticamente el derrumbe. También me acordé del final de
MELANCOLÍA, la película de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Lars Von Trier</b>, cuando vemos aproximarse el meteorito hacia la Tierra y sabemos que todos vamos a morir,
¿qué hacer? las dos mujeres y el niño se meten en una maltrecha cabaña infantil hecha con palos, en mitad de un prado, se sientan, se cogen las manos y esperan que impacte el meteorito. ¿Sentarnos y contemplar (estéticamente) el final? Sí, pero siendo nosotros mismos.</span><span style="font-size: x-large;"> </span><span style="font-size: large;">Sin embargo, el fracaso para Silvio Astier, para
Arlt, que dicho sea de paso dicen que es su novela más autobiográfica, es tomar
cicuta para seguir vivo, o abandonar en una isla desierta a la última persona que
ha amado para poder seguir respirando.</span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Pero de
todos los libros que me han acompañado mientras leía <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El juguete rabioso</i>, entre todos ellos destaco el LAZARILLO DE
TORMES, la primera novela de género picaresco publicada en España allá por el
lejano 1554 y de autor <b>anónimo</b>. Las razones las sostienen sus protagonistas. Ambos personajes,
Lázaro y Silvio, recorren un camino parecido a lo largo de lo que ellos mismo
narran y señalan como importante, digno de recordar; aquellos sucesos que
ocasionaron su transformación (lo que conocemos como novela de aprendizaje). Ese camino será un camino corrosivo, difícil, lleno de penurias, que va
erosionando… ¿Qué erosionará el camino, los oficios miserables, las injusticias,
las desilusiones y las derrotas? La respuesta aparecerá al final de cada
novela. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Lázaro dejó de pasar hambre,
consiguió un empleo asequible y bien remunerado, el de pregonero, y un hogar, conquistando
así una vida tranquila, con la que siempre había soñado. Pero, ¿qué sacrificó? Sacrificó
lo que se consideraba más importante en aquella época, en aquella sociedad: la
honra. Aceptó que su mujer fuera la amante, y la criada, del arcipreste de San Salvador a
cambio de una vida tranquila, con las necesidades materiales cubiertas. El
honor por un mínimo de bienestar.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Sin embargo, Silvio, después
de innumerables penurias, consiguió ganar dinero y no pasar hambre, pero una
vez alcanzada esa tranquilidad descubrimos que no es la principal causa de su angustia,
de su pesar y de su ira, ¿qué busca Silvio que no buscó Lázaro? ¿Cómo es la época
de Silvio que no era la de Lázaro? Para contestar y mostrar quizá la rumia de
Silvio utilizaré las propias palabras de Lázaro, que aparecen en el prólogo, en
un hermoso puente literario de casi quinientos años: <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;"><i>…Y a este propósito dice Tulio: “La honra cría las artes”.</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Quién piensa que el soldado que es
primero del escala tiene más aborrecido </i><i style="text-indent: 35.4pt;">el vivir? No por cierto; mas el deseo de alabanza le hace ponerse al
peligro.</i></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Y este es el deseo primordial
de Silvio: la alabanza, el reconocimiento, llegar a ser alguien admirado,
porque él se siente una persona capaz, inteligente, inventa artilugios que pocos
saben inventar, lee libros que pocos han leído y ha atesorado conocimientos que
pocos han conseguido atesorar a su alrededor; sobre todo aquellos que ostentan
cierto poder y privilegios. Aun así no consigue prosperar y vivir de su talento,
y mucho menos ser admirado, todo lo contrario. ¿Qué sacrificará Silvio para
conseguirlo? Una respuesta que no responderé, tendréis que leer la novela.</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;"><span style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;">Para concluir los </span><i style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;">ecos</i><span style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;"> entre ambos protagonistas y
novelas, una última relación. Ambas novelas se edifican sobre la crítica hacia
la clase dominante de cada época, en el caso del </span><i style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;">Lazarillo de Tormes</i><span style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;"> contra la sociedad cortesana, y en </span><i style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;">El juguete rabioso</i><span style="text-align: left; text-indent: 35.4pt;">, la sociedad burguesa
a principios del siglo XX. También, ambos protagonistas se apoyan en el cinismo
como si fuera un bastón, el único, donde sostenerse para seguir viviendo.</span></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span><span> </span>Otro aspecto que deseo mencionar, ya no de la novela en
sí, sino de la edición que he leído, es el prólogo de Onetti. Porque como
siempre hizo el maestro uruguayo, no escribe lo que se supone se debe escribir
en estos casos, uno de esos prólogos que ensalzan en extremo las virtudes del
prologado y su obra, intentando enmascarar u omitir los defectos, tendiendo más
a un panfleto publicitario pagado previamente, que a un texto literario sobre
una obra y su autor; una visión <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>y un
territorio que ayuden al lector a profundizar y saborear de verdad el libro y al escritor. Y Onetti no decepciona —curiosa palabra—, nos regala un prólogo donde
nos muestra a Roberto Arlt —incluyendo por ejemplo experiencias personales,
como la primera vez que conoció a Arlt en el despacho que tenía en el periódico
<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Mundo</i>, donde publicaba sus
famosísimos <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Aguafuertes porteñas</i>, y
donde leyó la primera novela de Onetti, <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Tiempo
de abrazar</i>, que por cierto le gustó y Onetti (que tenía 24 años) no
publicaría hasta casi cuarenta años más tarde— como un retrato expresionista
muy personal, pintado a pinceladas gruesas y rápidas de colores vibrantes y
contrapuestos, que salen desde lo más profundo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span><span> </span>Os dejo un
enlace que he encontrado, el primero que ha aparecido, ni conozco la web ni a
sus creadores, para que leáis tranquilamente este magnífico prólogo: </span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><a href="https://verseando.com/blog/juan-carlos-onetti-prologo-a-%C2%B7el-juguete-rabioso%C2%B7-de-roberto-arlt/">https://verseando.com/blog/juan-carlos-onetti-prologo-a-%C2%B7el-juguete-rabioso%C2%B7-de-roberto-arlt/</a><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Destacaré
dos cuestiones que están relacionadas, la primera: el director de <i style="mso-bidi-font-style: normal;">El Mundo</i>, Muzzio Sáenz Peña, era a quien
Roberto Arlt le entregaba sus manuscritos para que le corrigiera los errores
ortográficos. Sí, sus errores ortográficos. Más adelante, Onetti, en una página
para lo que para mí ejemplifica una auténtica aproximación literaria,
contrapone las deficiencias que argumentan los críticos (y también él) atesora la literatura de Arlt, con una certeza que Onetti llama <i style="mso-bidi-font-style: normal;">intuición literaria</i>, para defender (y
gritar, siento yo) que si alguien pudo alcanzar la genialidad literaria en Argentina,
ese fue Roberto Arlt, porque por encima de todo lo criticable, que lo había,
Arlt era un gran artista. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Os dejo las
fotos de esa parte del prólogo porque me parecen preciosas, con ese color
amarillento que otorga el paso del tiempo.</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh24-1dEaSDLmhVeyxeUC_VYmt_MJWN8jbJdNjF992wQTESdKWpnhCNLNQ6dQWdNClLJKPG2vbDAiBphZP_1V4q6v-rmP3Y1L5a3wD1y6Jkbp1EEBzdGvZ0RQukR6rgjQ_HcKR06evnLsEA/s1280/Pr%25C3%25B3logo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh24-1dEaSDLmhVeyxeUC_VYmt_MJWN8jbJdNjF992wQTESdKWpnhCNLNQ6dQWdNClLJKPG2vbDAiBphZP_1V4q6v-rmP3Y1L5a3wD1y6Jkbp1EEBzdGvZ0RQukR6rgjQ_HcKR06evnLsEA/s320/Pr%25C3%25B3logo.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYo2VsvjdusyWwX7NYikhHCoPPDu30yrpnADwFkMU5bzU5Xz1LXadkHtYOln3hnlSbPFEfMnhtZRJWCOJy3rWnI-dH4HbvDvY_bDM3gnldiAQq_CLPzM2Sh6rgNf4NvUyEQsRH9Oa1lk9c/s1280/Pr%25C3%25B3logo+2.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYo2VsvjdusyWwX7NYikhHCoPPDu30yrpnADwFkMU5bzU5Xz1LXadkHtYOln3hnlSbPFEfMnhtZRJWCOJy3rWnI-dH4HbvDvY_bDM3gnldiAQq_CLPzM2Sh6rgNf4NvUyEQsRH9Oa1lk9c/s320/Pr%25C3%25B3logo+2.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span><span> </span>Antes de las <i>Pinceladas</i>,
me gustaría señalar varias escenas que me han parecido memorables. Y memorables
por la resonancia en la memoria, la mía y en la que creo es mi época. Una de ellas, aquella en la que Silvio y dos amigos, Lucio y Enrique, en el primer
capítulo de la novela, deciden robar la biblioteca de un colegio. Sí, han oído
bien, <u>deciden robar una BIBLIOTECA</u>. ¿Qué clase de delincuentes juveniles
son esos que roban libros? De aquellos inolvidables, claro. Os dejo la
parte en la que Silvio y Enrique, gran lector y romántico, seleccionan los
libros que merece la pena robar (y leer):<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyW2CZqm16kfVj_9Nj8or_P-kK4ClaD8e633ecizowi_ncR7GdXrChIx11R1gzh7ddd_fHgFwx_NQGEyJgb-0cZwZ0LK3BRqAKsyk4VGpTV0Fm-SRrDcQoq_Vkwun5RhJxKS7SayEB2pSJ/s1280/Selecci%25C3%25B3n+de+libros.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjyW2CZqm16kfVj_9Nj8or_P-kK4ClaD8e633ecizowi_ncR7GdXrChIx11R1gzh7ddd_fHgFwx_NQGEyJgb-0cZwZ0LK3BRqAKsyk4VGpTV0Fm-SRrDcQoq_Vkwun5RhJxKS7SayEB2pSJ/s320/Selecci%25C3%25B3n+de+libros.jpg" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Las peripecias juveniles junto a su amigo Enrique me
recuerdan, con ese toque lumpen, de referencias librescas, de sueños
adolescentes, aventuras y cierto aroma a libertad romántica, a Arturo Belano y
Ulises Lima, los protagonistas de LOS DETECTIVES SALVAJES de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Roberto Bolaño</b>.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> <span> </span></span>La otra escena memorable, recuerden la fecha de publicación, 1926, es aquella en la que
Arlt muestra el conflicto de una persona transgénero. Un personaje que mantiene
con el protagonista uno de los mejores diálogos de la novela. Puedes sentir el
dolor y el sufrimiento como en una especie de grito colectivo que pide justicia
y comprensión:</span><o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7VzTZULp_Z6cTBNVSjL2r8cvXYftBesklx7Y0u_BrmWS_d8az8tD_qWJHsb7ZqZHiMdGhvzOl6eTDbYwKLM6XfskMng-a2oMJgUFpGukAMZ1uRkVPzRL4vQlHbPuWqtOzd6Esg8e-IK-l/s1280/Transg%25C3%25A9nero.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7VzTZULp_Z6cTBNVSjL2r8cvXYftBesklx7Y0u_BrmWS_d8az8tD_qWJHsb7ZqZHiMdGhvzOl6eTDbYwKLM6XfskMng-a2oMJgUFpGukAMZ1uRkVPzRL4vQlHbPuWqtOzd6Esg8e-IK-l/s320/Transg%25C3%25A9nero.jpg" /></a></div><br /><p></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: large;"><span> </span><span> </span>Últimas <i>pinceladas</i>:<o:p></o:p></span></p><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">"—¿Qué harías vos ante el Juez del Crimen?</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">—Yo —respondía Enrique— le hablaría de Darwin y de Le
Dantec (Enrique era ateo).</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">—¿Y vos, Silvio?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">—Negar siempre, aunque me cortaran el pescuezo".<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">"—Pero ¿dónde diablos ha estudiado usted esas cosas?<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"> —En todas partes, señor..."<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing"></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></div><span style="font-size: medium;"><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<!--[if !supportLineBreakNewLine]-->
<!--[endif]--><o:p></o:p></span><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">"No era difícil. Obedeciendo a las voces de mando
dejaba en mí la indiferente extensión de la llanura. Esto hipnotizaba el
organismo, dejando independientes los trabajos de la pena".<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;">“A mis oídos llegan voces distantes, resplandores
pirotécnicos, pero yo estoy aquí, solo, agarrado por mi tierra de miseria como
con nueve pernos”.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing">
</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-76803202016523336412021-05-07T12:01:00.010+02:002021-05-07T12:14:30.524+02:00Aproximación a LA VEGETARIANA, de Han Kang<p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqoEG5IYo5OM-qQcCBT68OnIc3bMY2BopzQqOzUZs6TDAvWDbmMiWXcFg72qa-q-_SMoSAfGV0lfyP-Dl6YZZbLg3dU-NPqBSvJnRilYxfgDJgKZ6jKC1j-72BUFTbzAJeHypmDyA0_zCC/s873/La+vegetariana_Han+Kang.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="873" data-original-width="552" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgqoEG5IYo5OM-qQcCBT68OnIc3bMY2BopzQqOzUZs6TDAvWDbmMiWXcFg72qa-q-_SMoSAfGV0lfyP-Dl6YZZbLg3dU-NPqBSvJnRilYxfgDJgKZ6jKC1j-72BUFTbzAJeHypmDyA0_zCC/s320/La+vegetariana_Han+Kang.jpg" /></a></div><span style="font-size: medium;"><br /></span><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">"Hacer preguntas, eso es para mí escribir. No
escribo respuestas, simplemente me afano por redondear las preguntas, trato de
permanecer mucho tiempo dentro de ellas", de esta manera expresa <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Han Kang</b> su visión del acto de
escribir, de crear. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Hoy me aproximaré a la novela
LA VEGETARIANA, la primera novela que he leído de la autora surcoreana, y, os
aseguro, no será la última. Estoy deseando conseguir BLANCO y ACTOS HUMANOS.
Antes de adentrarnos en esta novela perturbadora, lúcida, incómoda y acogedora,
bella y horripilante, sensual y árida, extraña y verdadera como considero es ese
amplio y fértil horizonte llamado literatura kafkiana, os diré que no solo es
un descubrimiento Han Kang, sino también la <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Editorial
Rata</i>. La ratificación de que Rata es una gran editorial, una de esas
editoriales que podría coger un libro al azar y asegurarme una buena lectura. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Hace tiempo, un amigo me
recomendó la LA INOCENCIA, de <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Felipe
Polleri</b>. No conocía al autor ni a la editorial, solo a mi amigo y el conocimiento
que él tenía de mis gustos literarios. Acertó, vaya si acertó. Polleri es un
gran escritor y Rata una editorial exquisita. Por aquella época estaba leyendo
a <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Mario Levrero </b>(LA CIUDAD, PARÍS y
EL LUGAR), también uruguayo como Polleri, como uruguayo lo es mi admirado <b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Onetti</b>, y la combinación fue muy
estimulante. Después descubrí que ambos pertenecían a un grupo de escritores
—ya conocéis esa predilección por aglutinar, englobar y definir gustos y
literaturas— llamados “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">los raros</i>”. Y
me pareció muy hermoso que prácticamente los dos únicos requisitos para
pertenecer a ese grupo fuera ser uruguayo y escribir obras inclasificables;
obras con cierto toque surrealista, es decir, fueras un escritor raro. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Los raros, lo raro, lo
extraño, de ahí que Levrero, Polleri y Kang compartan algo que a mí me interesa
como escritor y, espero haber logrado en alguno de mis textos, sintetizó
magistralmente Juan Ramón Jiménez en el aforismo: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Intuición rara y palabra corriente: la mayor belleza. </i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La
vegetariana trata de una mujer, ama de casa, arquetipo de lo que parece una
mujer tradicional, que decide un buen día hacerse vegetariana. Y desde esta
premisa Han Kang desarrolla su particular manera de ver y experimentar la
escritura: comienza a lanzarnos preguntas sin piedad: ¿Por qué?, ¿qué
ocurrirá?, ¿qué originó tal decisión a esas alturas de su vida?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>El narrador
del primer capítulo es el marido de la mujer; aunque sería mejor decir relato,
porque en realidad la novela la componen tres relatos relacionados entre sí,
como explica Kang en una entrevista. Conforme acompañamos la sorpresa, juicios,
dudas y creencias del marido —escrito en primera persona— nos siguen asaltando más
preguntas: ¿qué ocurrirá con él y con ella?, ¿y con el matrimonio?, ¿y con la
convivencia?, ¿por qué se queda casi desnuda frente al frigorífico abierto?
(una imagen bella y perturbadora). La narración avanza —tranquilos, no seguiré
desvelando más sucesos de la trama— y aparece la familia: padre, madre,
hermano, hermana, cuñado, cuñada y, de nuevo, más preguntas: ¿qué pensarán?,
¿cómo actuarán?, ¿qué hará la protagonista: seguirá, se rendirá, combinará la
decisión de alguna manera para contentar a todo el mundo?<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pero la protagonista, Yeonghye, irá viviendo,
existiendo, creando otra realidad, otras preguntas que nos situarán, a
nosotros, frente a un abismo. Como busca Kang en su proceso creativo: quiere
permanecer —y que permanezcamos como lectores— mucho tiempo dentro de esas
preguntas, y lo consigue.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Los
narradores son el marido, aunque la voz de la protagonista también aparecerá en
el primer capítulo brevemente; el cuñado y la hermana de Yeonghye, escritos en
tercera persona. Un multiperspectivismo particular, con una distancia narrativa diferente, ya que utilizará la primera persona (marido y Yeonghye) y el omnisciente limitado (cuñado y hermana), que usará Hang para mostrarnos el
interior de cada uno e introducir otras preguntas y temas: el patriarcado
reinante y rancio, la imposibilidad o dificultad de decidir incluso sobre tu
propio cuerpo, las relaciones sociales, la pulsión de la sociedad, la familia y
el matrimonio como retención, inmovilidad y generadores de violencia; el sexo,
el amor, la belleza o el arte, y sobre todo la gran pregunta ¿qué ocurrirá con
todos y con todo? ¿Hacia dónde se dirige Yeonghye?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">¿Cómo nos comportamos con las
decisiones de los demás? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">¿Qué es la violencia y cuáles
las formas que adopta?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Os dejo algunas pinceladas:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“Antes de que mi mujer se hiciera vegetariana, nunca
pensé que fuera una persona especial. Para ser franco, ni siquiera me atrajo
cuando la vi por primera vez. No era ni muy alta ni muy baja, llevaba una
melena ni larga ni corta, tenía la piel seca y amarillenta, sus ojos eran
pequeños, los pómulos algo prominentes, y vestía ropas sin color como si
tuviera miedo de verse demasiado personal. Calzada con unos zapatos negros muy
sencillos, se acercó a la mesa en la que yo estaba sentado con pasos que no
eran ni rápidos ni lentos, ni enérgicos ni débiles”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“…fue natural que eligiera casarme con ella, que tenía el
aspecto de ser la mujer más corriente del mundo."<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“No es la primera vez que sueño eso. Lo he soñado
infinidad de veces. Como cuando uno está ebrio y se acuerda de todas las veces
que lo estuvo anteriormente, en mis sueños yo recuerdo todos mis sueños
anteriores. Las innumerables veces que alguien mató a alguien. Es barroso,
confuso… pero lo recuerdo todo con una sensación palpable de escalofriante
realidad”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“Solo confío en mis pechos. Me gustan mis pechos, pues
con ellos no puedo matar a nadie”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“¿Qué es lo que cortaré con mi cuerpo que me estoy
poniendo tan afilada?”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“Nunca había visto un ser que fuera capaz de decir tantas
cosas con solo su figura”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">“Me puse cabeza abajo y entonces me empezaron a nacer
hojas en el cuerpo y también me salieron raíces de las manos… Las raíces se
fueron metiendo bajo la tierra… más y más… Y como estaba a punto de nacerme una
flor en el pubis, abrí las piernas… Las abrí bien…”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-41653986171368410832021-03-27T11:19:00.005+01:002021-03-28T09:10:51.776+02:00<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hoy, en el Día Mundial del Teatro, estaremos en la jam session de Actúa Córdoba leyendo poemas, microrrelatos y creando cultura desde Córdoba con amigxs y compañerxs. Os dejo un poema que leeré en un rato y pertenece al poemario "La ideología de los puentes".</span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p><br /></p><p></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 115%;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14pt; line-height: 115%;">HOJA
PENSADA<o:p></o:p></span></b></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 115%;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 13pt; line-height: 115%;"><o:p> </o:p></span></b></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ya te he pensado,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">pero pensarte no es
nada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora toca lanzarte al
aire,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">mirarte desde lejos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">mojarte, esconderte
detrás de los armarios.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora toca ser
malabarista, cirujano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Conocer tu peso,
escuchar tu voz sobre la mesa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora toca situarte en
el lugar exacto.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">No me gustan las
repisas, los edificios altos,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">las plazas con
esculturas ecuestres cagadas por las palomas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">No me gustan los
atriles, ni los recitales en iglesias o ayuntamientos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">No quiero situarte ahí.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Pero ¿dónde crecerás
mejor? ¿Dónde tus raíces una vez enterradas<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">sentirán que era su
lugar en el mundo? Dímelo, por favor, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">tú pensada y escondida.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Enséñame los golpes y
las pausas con las que soñé anoche.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Recuérdame la canción
que tarareabas a esa hora de ventanas abiertas.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Te llevo pensando desde
que descubrí el fuego,<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">cincelándote sobre los
pupitres carcomidos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Estabas pensada, pero
eso, como sabes, no importa.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ahora toca<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Si—tu—arte.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%; tab-stops: center 212.6pt;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Entre
golpes y pausas.<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ser piel y hueso.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ser minutero y río.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ser piedra, barro,
arena, tinta… <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">Ser puente por un lado<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 150%;"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; line-height: 150%;">y por el otro.<o:p></o:p></span></p><br /><p></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-2982043736657399562021-01-28T09:38:00.002+01:002021-01-28T09:39:52.521+01:00Aproximación a EL AÑO DEL CANGREJO, de Mariano Peyrou<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_fLfBGx5MqqLJnvK0kWs0ntJp8K6uhadyYe8K7tQDq3PRnL_s4d1w18fS9ruUMSR9dZZOmZ9LG3DbzPS826hdiBoUl95EH0VbFEs-KPkXYg5NhFzvGN17PfQvDpSD91qON-4Sj-t-6-6/s1280/El+a%25C3%25B1o+del+cangrejo%253B+Mariano+Peyrou.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgX_fLfBGx5MqqLJnvK0kWs0ntJp8K6uhadyYe8K7tQDq3PRnL_s4d1w18fS9ruUMSR9dZZOmZ9LG3DbzPS826hdiBoUl95EH0VbFEs-KPkXYg5NhFzvGN17PfQvDpSD91qON-4Sj-t-6-6/s320/El+a%25C3%25B1o+del+cangrejo%253B+Mariano+Peyrou.jpg" /></a></div><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Asistimos a EL AÑO DEL CANGREJO, poemario de Mariano
Peyrou, publicado por Pre-textos, como a una de obra teatro del absurdo,
surrealista, donde el sujeto poético presenta y muestra a los personajes por medio de una visión onírica y extraña.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Estos personajes (Ella, Inés, el telegráfono, las
chicas, los chicos, los niños, el cangrejo...) aparecen en
la obra como un recipiente, en apariencia un símbolo, pero página a página el
"yo poético" los va caracterizando entre lo concreto y el ensueño, entre el sentido y el sin sentido.</span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Con una sintaxis y un lenguaje sencillo, pero afilado y
<i>que trasciende</i>, el autor nos muestra su obra, su representación, un baile pictórico
donde se adentra en la enfermedad, la muerte, el miedo, el amor, la soledad, la incomprensión y la imaginación. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> Algunas p</span>inceladas del libro:<span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"><br /></span></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">"El año del cangrejo nos acostumbramos a caminar de
lado </p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">para no despertar a nadie."</p><p class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing">"La casa empezó a llenarse de limones que los niños
traían </p><p class="MsoNoSpacing"> del huerto. Una montaña de limones como símbolos </p><p class="MsoNoSpacing"> de lo que no se
sabe."</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">"El telegráfono merodeaba cerca de las costa, luchaba con</p><p class="MsoNoSpacing"> las algas gigantes o huía de ellas."</p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><p class="MsoNoSpacing">
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing">"Inés era un mar y no lo sabía."<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"> </p>
<p class="MsoNoSpacing">"El sonido del mar nos acompañaba toda la noche. </p><p class="MsoNoSpacing">La forma del cangrejo nos acompañaba desde las playas </p><p class="MsoNoSpacing"> hasta los pinares.</p><p class="MsoNoSpacing">
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing">La idea de la desaparición nos acompañaba desde las </p><p class="MsoNoSpacing"> piedras hasta los dibujos.</p><p class="MsoNoSpacing">
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing">Ella me había acompañado toda la vida.</p><p class="MsoNoSpacing">
<!--[endif]--><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing">Inés estaba sola."<o:p></o:p></p><p class="MsoNoSpacing"><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjho9mJGhy3_I7dFo1Qv5fJ31hw8I61F9o5msRsO3e6ruujNCdYTWZEvSX-8QOpbmEff5pOCEgsi2KUYQgHiiWUxgumaarScH8kdCneIvHCJOelKp_byQHE0kbJk1KdBbOXtOHXAnbBcn-t/s945/Poema+El+a%25C3%25B1o+del+cangrejo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="925" data-original-width="945" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjho9mJGhy3_I7dFo1Qv5fJ31hw8I61F9o5msRsO3e6ruujNCdYTWZEvSX-8QOpbmEff5pOCEgsi2KUYQgHiiWUxgumaarScH8kdCneIvHCJOelKp_byQHE0kbJk1KdBbOXtOHXAnbBcn-t/s320/Poema+El+a%25C3%25B1o+del+cangrejo.jpg" width="320" /></a></div><p class="MsoNoSpacing"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p> <span style="font-size: large;"> El AÑO DEL CANGREJO pertenece a esa clase de poesía que tanto admiro: la que dice/muestra todo pero parece que no dice/muestra nada.</span></o:p></p><br /><p></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-5972341590589672222021-01-22T06:15:00.002+01:002021-01-22T06:22:02.481+01:00Aproximación a GAVIERAS, de Aurora Luque<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0hlOYJkyKcKKTm6tBP-CYvfS6jvU_cBuzSS0vaD3LY1TR4SaCP93Yi1wT6B2nSKG2WBX6fhsCYLUObC6s3bVm9ysx01mrbgoeI5IKZPfCx7lazoZ6LdXsoH4ocb17ROk5oEIKVOmJvCP/s1280/Gavieras+libro.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjk0hlOYJkyKcKKTm6tBP-CYvfS6jvU_cBuzSS0vaD3LY1TR4SaCP93Yi1wT6B2nSKG2WBX6fhsCYLUObC6s3bVm9ysx01mrbgoeI5IKZPfCx7lazoZ6LdXsoH4ocb17ROk5oEIKVOmJvCP/s320/Gavieras+libro.jpg" /></a></div><br /><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;">El poemario GAVIERAS de Aurora
Luque, publicado por Visor, nos impele, estimula y advierte de que algo se
acerca, es la llamada de una gaviera, el canto que la autora nos propone como
lectores, porque a nosotros y a nosotras se dirige, como el que busca la complicidad para
reconstruir.</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Gaviera es el femenino de gaviero,
marinera que está en la gavia del barco, y concretamente en el poemario: "la que atiende
el horizonte". A lo largo del libro aparecerán aquellas mujeres que
otearon, atendieron e intentaron transformar ese horizonte: Safo, Danaides,
Anfitrite, Eleonora Fonseca, Afrodita...</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span>Del maravilloso primer poema del
libro, os dejo lo que he imaginado contemplando el tratamiento visual del
poema. Así navegaba por mi mente: un galeón antiguo que se aproxima hacia mí, hacia
el lector, repleto de gavieras. Un barco de vela listo para descubrir y
transformar cualquier tierra que divisara, conocida o desconocida.</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_hWl2Lysprof70Ki0cl3GMRKY0zurfUNk7ooTWeSf2rONCGVztYZlB9XUs7u2u8s3R85TIOkMCEOx_mvkY4DfwdabQZwrm5G7JayhOs1TbarvLgDhkveYbsvGTMNdqusoMojDxqrVFSb0/s1280/Gavieras+poema.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="960" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj_hWl2Lysprof70Ki0cl3GMRKY0zurfUNk7ooTWeSf2rONCGVztYZlB9XUs7u2u8s3R85TIOkMCEOx_mvkY4DfwdabQZwrm5G7JayhOs1TbarvLgDhkveYbsvGTMNdqusoMojDxqrVFSb0/s320/Gavieras+poema.jpg" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9IYZvK412XqR6xHC7lJKrfUHABTsk9DBvpAPTRM12MAxATbsWiB9EhvLYJv-a10tHiYlt4zfUMGKV2BsWx4W8kL-rAfhsT1xEhACqSzQG8ogCHFgqbVoIVdLmG8U3E6Y7GO5W9Rgsfv_S/s999/Barco+velero+3.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="638" data-original-width="999" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9IYZvK412XqR6xHC7lJKrfUHABTsk9DBvpAPTRM12MAxATbsWiB9EhvLYJv-a10tHiYlt4zfUMGKV2BsWx4W8kL-rAfhsT1xEhACqSzQG8ogCHFgqbVoIVdLmG8U3E6Y7GO5W9Rgsfv_S/s320/Barco+velero+3.jpg" width="320" /></a></div><br /><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><v:shapetype coordsize="21600,21600" id="_x0000_t202" o:spt="202" path="m,l,21600r21600,l21600,xe"><span style="font-size: large;">
<v:stroke joinstyle="miter">
<v:path gradientshapeok="t" o:connecttype="rect">
</v:path></v:stroke></span></v:shapetype><v:shape fillcolor="white [3201]" id="Cuadro_x0020_de_x0020_texto_x0020_5" o:gfxdata="UEsDBBQABgAIAAAAIQC75UiUBQEAAB4CAAATAAAAW0NvbnRlbnRfVHlwZXNdLnhtbKSRvU7DMBSF
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<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span> </span><span>La autora parece que busca reescribir y reconstruir desde el aquí y ahora, cimentado en la
memoria de todas las que atendieron el horizonte, la palabra Libertad, con un
posicionamiento feminista. El poema REPÚBLICA PARTENOREA es un buen ejemplo; escuchamos la voz de Eleonora
Fonseca, la primera mujer que dirigió un periódico político en Europa y fue
ahorcada en Nápoles. <i>¿Qué delito pensar lo alto y lo libre? Y escribirlo.</i></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6At3fhLBduKJy9KEnSZdRMd4SOT8MvD4Tc1IsyDSajfC0ePyNOe5s53V_SM1XVDeXLH-ySEQ8_csKgud6cT0DgDJelaGgaSJI0GYvQr01meu5re8GVheqKfpJsdm6SrQ_IMwlaYHe0EPT/s1032/Rep%25C3%25BAbblica+Partenorea.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1032" data-original-width="950" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6At3fhLBduKJy9KEnSZdRMd4SOT8MvD4Tc1IsyDSajfC0ePyNOe5s53V_SM1XVDeXLH-ySEQ8_csKgud6cT0DgDJelaGgaSJI0GYvQr01meu5re8GVheqKfpJsdm6SrQ_IMwlaYHe0EPT/s320/Rep%25C3%25BAbblica+Partenorea.jpg" /></a></div><br /><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><br /></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><span> </span><span style="font-size: large;">Disfrutad de la musicalidad de las palabras en a-a y el
ritmo de los heptasílabos, endecasílabos y alejandrinos de una parte del poema
<i>Espigar</i>:</span></p><p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">"ir detrás de las hoces<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">cuidando los descartes<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">espigas en el borde lodoso de la acequia<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">manzanas olvidadas en lo alto de las ramas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">la carne irregular la piel manchada<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">los malformados frutos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">las horas malvividas calientes y deformes<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">palabras averiadas<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">que olvidamos guardar<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">y están a la intemperie entre los surcos.<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><span> <span style="font-size: medium;"> </span></span><span style="font-size: large;">Por último, en esta fugaz aproximación a GAVIERAS, algunos versos inolvidables:</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: large;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><o:p><span style="font-size: large;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Paladear recuerdos<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">o lamer una piel que ha regresado<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">de gozar la negrura de las olas.”<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; tab-stops: 32.85pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> <span style="mso-tab-count: 1;"> </span><o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“Sabe la soledad saberse sola.”<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“La memoria funciona como escarcha.”<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"> <o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">“¿No está pidiendo el mundo<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">una liberación<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">como una danza?<o:p></o:p></i></p>
<p class="MsoNoSpacing"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p> </o:p></i></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-71902153417353805092020-11-29T19:56:00.003+01:002020-12-02T08:53:23.675+01:00Los mejores inicios de novela que he leído (y recuerdo)<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0M6J65mc1oAsU2a0hN3LVDk-kDMyAwgCNjvCBRFhyphenhyphenxpRyNFwLutMaBiUgDA3SN5l4iTWe0NnLExrR2V6fUD-ssUB8aI7rFEFjyfxzhCQdciBBjm7Fnsflnt5I1IcL14IUtR3WAyUJ-QkV/s2021/Los+mejores+inicios+de+novela+que+he+le%25C3%25ADdo+y+recuerdo.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1515" data-original-width="2021" height="264" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0M6J65mc1oAsU2a0hN3LVDk-kDMyAwgCNjvCBRFhyphenhyphenxpRyNFwLutMaBiUgDA3SN5l4iTWe0NnLExrR2V6fUD-ssUB8aI7rFEFjyfxzhCQdciBBjm7Fnsflnt5I1IcL14IUtR3WAyUJ-QkV/w379-h264/Los+mejores+inicios+de+novela+que+he+le%25C3%25ADdo+y+recuerdo.jpg" width="379" /></a></div><p class="MsoNoSpacing" style="font-size: large; line-height: 140%;"><span style="font-size: large;"><br /></span></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Hace unas semanas leí y releí la
novela <i>Centroeuropa</i> de Vicente Luis Mora. No escribo para
hablar de sus virtudes, que son muchas y desde aquí la recomiendo; escribo
porque su inicio, que he visitado una docena de veces, me empujó a rememorar
los mejores inicios de novela que he tenido la suerte de leer (y todavía
recuerdo). Bien podrían haber sido cuarenta y cinco, pero serán quince. No hay
una razón, surgió así. El orden no es importante, aunque algunos estén situados
porque entre ellos se comunican.</span></div><p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 140%; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;">Estáis
invitados a añadir, completar y alargar esta lista con los inicios que más os
hayan gustado. Mirando la lista queda claro los muchísimos libros que no he
leído y aquellos maravillosos inicios que me quedan por descubrir.</span><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12pt; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-font-size: 11.0pt; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;"><o:p> </o:p></span></p>
<p align="left" class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-align: left; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">1. <b><i>CENTROEUROPA</i></b>; Vicente Luis Mora.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">"Varón, prusiano, soldado húsar y congelado. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">Ese fue el primer cadáver que hallé al excavar la tierra
helada para dar sepultura a mi esposa; escribo esposa porque nunca supe su
verdadero nombre, aunque a eso volveré más tarde."<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">2. <b><i>PEDRO
PÁRAMO</i></b>; Juan Rulfo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">"Vine a Comala porque me dijeron que acá vivía mi
padre, un tal Pedro Páramo. Mi madre me lo dijo. Y yo le prometí
que vendría a verlo en cuanto ella muriera. Le apreté sus manos en señal
de que lo haría, pues ella estaba por morirse y yo en un plan de
prometerlo todo."</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">3. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">LA
METAMORFOSIS</i></b>; Franz Kafka.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Al despertar Gregorio Samsa una mañana, tras un sueño
intranquilo, se encontró en su cama convertido en un monstruoso
insecto.”</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">4. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">DON
QUIJOTE DE A MANCHA</i></b>; Miguel de Cervantes.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“En un lugar de la Mancha, de cuyo nombre no quiero
acordarme, no ha mucho tiempo vivía un hidalgo de los de lanza en astillero,
adarga antigua, rocín flaco y galgo corredor. Una olla de algo más vaca que
carnero, salpicón los más noches, duelos y quebrantos los sábados, lantejas los
viernes, algún palomino de añadidura los domingos, consumían las tres partes de
su hacienda.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">5. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">CIEN
AÑOS DE SOLEDAD</i></b>; Gabriel García Márquez.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento,
el Coronel Aureliano Buendía había de recordar aquella tarde remota
en que su padre lo llevó a conocer el hielo. Macondo era entonces una aldea de
veinte casas de barro y cañabrava construidas a la orilla de un río de aguas
diáfanas que se precipitaba por un lecho de piedras pulidas, blancas y enormes
como huevos prehistóricos. El mundo era tan reciente, que muchas cosas carecían
de nombre, y para mencionarlas había que señalarlas con el dedo.”</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">6. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">ODISEA</i></b>;
Homero.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Musa, dime del hábil varón que en su largo extravío,
tras haber arrasado el alcázar sagrado de Troya, conoció las ciudades y el
genio de innúmeras gentes. Muchos males pasó por las rutas marinas luchando por
sí mismo y su vida y la vuelta al hogar de sus hombres, pero a éstos no pudo
salvarlos con todo su empeño, que en las propias locuras hallaron la muerte.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.25pt;"><span style="font-size: medium;">7. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">OFICIO
DE TINIEBLAS</i></b>; Rosario Castellanos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“San Juan, el Fiador, el que estuvo presente cuando
aparecieron por primera vez los mundos; el que dio el sí de la afirmación para
que echara a caminar el siglo; uno de los pilares que sostienen firme lo que
está firme, San Juan el Fiador, se inclinó cierto día a contemplar la tierra de
los hombres.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.25pt;"><span style="font-size: medium;">8. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">EL LAZARILLO DE TORMES</i></b>;
Anónimo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Pues sepa vuestra merced, ante todas cosas, que a mí me
llaman Lázaro de Tormes, hijo de Tomé González y de Antonia Pérez, naturales de
Tejares, aldea de Salamanca. Mi nacimiento fue dentro del río Tormes, por la
cual causa tomé el sobrenombre, y fue de esta manera. Mi padre, que Dios
perdone, tenía cargo de proveer una molienda de una aceña, que está ribera de
aquel río, en la cual fue molinero más de quince años. Y estando mi madre una
noche en la aceña, preñada de mí, tomále el parto y parióme allí. De manera que
con verdad me puedo decir nacido en el río.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.25pt;"><span style="font-size: medium;">9. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">MADRE
NOCHE</i></b>; Kurt Vonnegut.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Me llamo Howard W. Campbell Jr. Soy norteamericano de
nacimiento, nazi por reputación y apátrida por vocación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Escribo
este libro en el año 1961.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Lo dedico a
Tuvia Friedmann, director del Instituto de Documentación de Criminales de
Guerra, en Haifa, y a cualquier otra <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>persona
interesada.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>¿Por qué
podría interesarle este libro al Señor Friedmann?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Porque lo
ha escrito un hombre sobre el que recaen sospechas de que es un criminal de guerra.”</span></p><p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">10. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">LOS
DETECTIVES SALVAJES</i></b>; Roberto Bolaño.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“2 de noviembre.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">He sido cordialmente invitado a formar parte del realismo
visceral. Por supuesto, he aceptado. No hubo ceremonia de iniciación. Mejor
así.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 35.4pt;"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">11. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">EL
VIEJO Y EL MAR</i></b>; Ernest Hemingway.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Era un viejo que pescaba solo en un bota en el Golf
Stream y hacía ochenta y cuatro días que no cogía un pez. En los primeros
cuarenta días había tenido consigo a un muchacho. Pero después de cuarenta días
sin haber pescado, los padres del muchacho le habían dicho que el viejo estaba
definitiva y rematadamente <i style="mso-bidi-font-style: normal;">salao</i>, lo
cual era la peor forma de la mala suerte, y por orden de sus padres el muchacho
había salido en otro bote que cogió tres buenos peces la primera semana.
Entristecía al muchacho ver al viejo regresar todos los días con su bote vacío,
y siempre bajaba a ayudarle a coger los rollos de sedal o el bichero y el arpón
y la vela arrollada al mástil. La vela estaba remendada con sacos de harina y,
arrollada, parecía una bandera en permanente derrota.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">12. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">LAS
INQUIETUDES DE SHANTI ANDÍA</i></b>; Pío Baroja.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Las condiciones en que se desliza la vida actual hacen a
la mayoría de la gente opaca y sin interés. Hoy, a casi nadie le ocurre algo
digno de ser contado. La generalidad de los hombres nadamos en el océano de la
vulgaridad. Ni nuestros amores, ni nuestras aventuras, ni nuestros pensamientos
tienen bastante interés para ser comunicados a los demás, a no ser que se
exageren y se transformen. La sociedad va uniformando la vida, las ideas, las
aspiraciones de todos.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">13. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">EL
GRAN GATSBY</i></b>; F. Scott Fitzgerald.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“En mi primera infancia mi padre me dio un consejo que,
desde entonces, no ha cesado de darme vuelta por la cabeza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">«Cada vez que te sientas
inclinado a criticar a alguien —me dijo— ten presente que no todo el mundo ha
tenido tus ventajas.»”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">14. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">MOBY
DICK</i></b>; Herman Melville.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Llamadme Ismael. Hace algunos años, no importa
exactamente cuántos, hallándome con escaso o ningún dinero en la bolsa y sin
nada que me interesara especialmente en tierra, se me ocurrió hacerme a la mar
por una temporada y ver la parte acuosa del mundo.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">15. <b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">EL
ARCHIPIÉLAGO DEL PERRO</i></b>; Philippe Claudel.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><span style="font-size: medium;">“Codiciáis oro y sembráis ceniza.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: medium;">Ensuciáis la belleza, destruís
la inocencia. Hacéis correr por doquier grandes torrentes de lodo. El odio es
vuestro alimento, la indiferencia vuestra brújula. Sois criaturas del sueño,
siempre dormidos, hasta cuando creéis que estáis despiertos. Sois el fruto de
unos tiempos soñolientos. Vuestras emociones son efímeras, como mariposas
calcinadas por la luz del día cuando apenas han salido del capullo. Vuestras
manos moldean vuestra vida con una arcilla seca e inconsistente. La soledad os
devora. El egoísmo os engorda. Dais la espalda a vuestros hermanos y perdéis el
alma. Vuestra naturaleza está hecho de olvido.”<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNoSpacing"><o:p><span style="font-size: medium;"> </span></o:p></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-18130850366380333602020-11-08T19:12:00.001+01:002020-11-29T12:39:55.856+01:00Entrevista en El Día de Córdoba<p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Por aquí os dejo la entrevista que me ha hecho Antonio Rodríguez y se ha publicado en El Día de Córdoba. En ella hablo del último libro que he escrito <i>Cuando la humedad nos atraviesa</i> (Ediciones En Huida, 2020), de cómo nace y se construye, de lo que está fuera y dentro y, sobre todo, qué es esa palabra que serpentea, aparece y desaparece llamada humedad; entre otras cuestiones que espero os interesen.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Quisiera agradecer a El Día de Córdoba y, especialmente, a Antonio Rodríguez por la entrevista y el buen rato compartido.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;">Espero que os adentre en el libro y disfrutéis.</span></p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqPaHU3l1UpPUO2LfCARXshSPckALZraQOxVZHo1VOqbVO_Z6QZsfUi6msS6FEDQlZ65pKuXkyH8THwCZPAxaLqDZpa07zfavOtmxZ6jXLqRhmzofxlOQ8U69Hb69fhtRJJx2q0wxq3vLM/s667/Entrevista+D%25C3%25ADa+de+C%25C3%25B3rdoba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="667" height="226" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqPaHU3l1UpPUO2LfCARXshSPckALZraQOxVZHo1VOqbVO_Z6QZsfUi6msS6FEDQlZ65pKuXkyH8THwCZPAxaLqDZpa07zfavOtmxZ6jXLqRhmzofxlOQ8U69Hb69fhtRJJx2q0wxq3vLM/w376-h226/Entrevista+D%25C3%25ADa+de+C%25C3%25B3rdoba.jpg" width="376" /></span></a></div><span style="font-size: large;"><br /></span><p><span style="font-size: large;"><a href="https://www.eldiadecordoba.es/ocio/Entrevista-Salvador-Blanco-Luque-lector-activo_0_1517248593.html">https://www.eldiadecordoba.es/ocio/Entrevista-Salvador-Blanco-Luque-lector-activo_0_1517248593.html</a><br /></span></p><p><br /></p><p><br /></p><p><br /></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-63347552002158344432020-09-22T12:20:00.001+02:002020-09-22T12:20:54.900+02:00Presentación <p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIojZ2EBfNRbCVRRktVSkNY1qHcZaK0TYVh2mepQGYLNoX-NautlZkvFNC0dkNDhBEge2dvaeHsnp1JQArhAol3NlJo4wHWa5J2XJfYR8PuWtis-sgsZCgbC_AA0mnfcbo7NaJ3m0hs8pX/s1280/Foto+cartel+presentaci%25C3%25B3n+definitivo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-size: large;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="901" height="448" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjIojZ2EBfNRbCVRRktVSkNY1qHcZaK0TYVh2mepQGYLNoX-NautlZkvFNC0dkNDhBEge2dvaeHsnp1JQArhAol3NlJo4wHWa5J2XJfYR8PuWtis-sgsZCgbC_AA0mnfcbo7NaJ3m0hs8pX/w326-h448/Foto+cartel+presentaci%25C3%25B3n+definitivo.jpg" width="326" /></span></a></div><br /><p></p>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-28437895045479262242020-09-11T10:19:00.001+02:002020-09-11T11:08:34.312+02:00CUANDO LA HUMEDAD NOS ATRAVIESA<p> </p><div class="" data-block="true" data-editor="btp9d" data-offset-key="b3aif-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="b3aif-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span data-offset-key="b3aif-0-0">Comenzaré confesando que me ilusiona muchísimo mostraros la portada de mi nuevo libro: “Cuando la humedad nos atraviesa”, publicado por <a href="https://www.edicionesenhuida.es/" target="_blank">En Huida</a>. Ha sido un libro inesperado. Las razones son varias, pero esperaré pacientemente a desvelarlas el día de la presentación, que se celebrará el viernes 25 de este mes, a las 20.00, en la maravillosa nueva sede de </span><span class="diy96o5h" data-offset-key="b3aif-1-0" end="345" spellcheck="false" start="333" style="background-color: var(--text-highlight);"><a href="https://actuacordoba.es/" target="_blank">Actúacórdoba</a></span><span data-offset-key="b3aif-2-0">, acompañado por el gran </span><span class="diy96o5h" data-offset-key="b3aif-3-0" end="387" spellcheck="false" start="370" style="background-color: var(--text-highlight);">Chico Sánchez</span><span data-offset-key="b3aif-4-0">. Ha sido un libro rápido e intenso —en tiempo de escritura—, aunque muy meditado, como una carrera de los cien metros lisos.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="btp9d" data-offset-key="6d2e7-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6d2e7-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span data-offset-key="6d2e7-0-0"><span> </span>Es un libro de microrrelatos (mayoritariamente); 73 para ser exactos. Una mujer gana el </span><span data-offset-key="6d2e7-0-1" style="font-style: italic;">Guinness</span><span data-offset-key="6d2e7-0-2"> por haber leído todos los libros que el ser humano ha escrito. Un joven es encarcelado por contradecir a un profesor. Un escritor es testigo de un asesinato. Un mundo apocalíptico, una pandemia o una guerra. El último deseo de un percebeiro. Un ser monstruoso. Un pájaro de plata. El actor perfecto o un anciano que entierra su testamento antes de morir para que su familia lo busque. Microrrelatos sobre dictadores y dictaduras, sobre mitos y agujeros negros. Un libro sobre la humedad. Porque la humedad es aquello invisible que nos atraviesa y nos cambia, expandiéndose poco a poco o de forma súbita. La humedad es esa cantidad de </span><span data-offset-key="6d2e7-0-3" style="font-style: italic;">algo </span><span data-offset-key="6d2e7-0-4">suspendido en el ambiente que convive con nosotros, y nos roza y traspasa como si fuéramos aire, y con cada nueva caricia o puñalada, nos transforma irremediablemente. El libro es un viaje de ida y vuelta, un viaje al centro y a las afueras de nosotros mismos.</span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="btp9d" data-offset-key="blpb6-0-0" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="blpb6-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify;"><span data-offset-key="blpb6-0-0"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><br data-text="true" /></span></span></div></div><div class="" data-block="true" data-editor="btp9d" data-offset-key="dhjtf-0-0" style="background-color: white;"><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dhjtf-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span style="color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span data-offset-key="dhjtf-0-0"><span> </span>La portada es un cuadro de mi querido amigo </span><span class="diy96o5h" data-offset-key="dhjtf-1-0" end="59" spellcheck="false" start="44" style="background-color: var(--text-highlight);">Joaquin Lalanne</span><span data-offset-key="dhjtf-2-0">. Os dejo su rincón para que gocéis de su obra: <a href="https://www.lalannejoaquin.com/obra" target="_blank">Lalanne</a></span></span><span style="color: #050505; white-space: pre-wrap;">; no os cansaréis nunca de sus territorios. La portada funde varias cosas: pintura y literatura, dos artes que amo intensamente, y, la más importante, una amistad que ha cumplido diez años. Una amistad que arraigó allá en las cumbres lejanas de la <a href="https://www.fundacionantoniogala.org/" target="_blank">Fundación Antonio Gala</a> y creció con el tiempo, las conversaciones interminables y los viajes juntos. Pero de esto hablaré más adelante, como también lo haré de la editorial, la presentación y los artistas que me acompañarán. No se puede contar todo de golpe. Hay que dosificar, recrearse, dejar pasar, porque esto no es un microrrelato; los microrrelatos los encontraréis en el libro.</span></span></div><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dhjtf-0-0" style="color: #050505; direction: ltr; position: relative; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><span data-offset-key="dhjtf-4-0"><br /></span></span></div><div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dhjtf-0-0" style="color: #050505; direction: ltr; position: relative; text-align: justify; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: inherit; font-size: large;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbrvZci6hEqGM10T8Rokz6QIRpG0QxRgHO6Bfwps6JIuoX75H7EL4KZPh9auL5dI3oIv3m0sYqzi2AsEKbhNxRKvC2dUlqwVABTDa_BpBtVsRh4qs337_XAA__E1v8QQeztcXyTEQS9hVz/s668/Portada+publicar+redes+y+blog.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: inherit;"><img border="0" data-original-height="668" data-original-width="464" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbrvZci6hEqGM10T8Rokz6QIRpG0QxRgHO6Bfwps6JIuoX75H7EL4KZPh9auL5dI3oIv3m0sYqzi2AsEKbhNxRKvC2dUlqwVABTDa_BpBtVsRh4qs337_XAA__E1v8QQeztcXyTEQS9hVz/s320/Portada+publicar+redes+y+blog.png" /></span></a></div><span style="font-family: inherit;"><br /></span><span data-offset-key="dhjtf-4-0"><br /></span></span></div></div>Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-83119955684738572952020-05-10T10:46:00.000+02:002020-05-11T07:36:18.455+02:00NO TODOS LOS POLÍTICOS SON IGUALES<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pertenezco a una de esas generaciones que saben perfectamente
qué es una crisis económica y las consecuencias que reporta. Pertenezco a una
de esas generaciones que saben cómo se han gestionado y gobernado esas crisis
que tanta miseria, no solo económica y laboral, arrastraron. Que el Futuro, esa abstracción, tan próspero y cristalino para generaciones
anteriores (desgraciadamente no son tantas), es una nube negra llena de agujas a la que nunca hemos sabido cómo
acercarnos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Esas crisis, a día de hoy, nos
enseñaron muchos conceptos y palabrejas, algunos de ellos muy retorcidos:
crisis bancaria, burbuja inmobiliaria, desempleo estructural, corrupción
estructural, hacer más con menos, recortes sociales, troika y hombres de negro, apretarse el
cinturón, disminución del crédito, reforma laboral, amnistía fiscal, déficit público y prima de
riesgo, desahucios, pobreza infantil, los nuevos exiliados, demasiado
cualificado, flexibilización laboral, trabajadores pobres, deslocalización, neoliberalismo,
15M, etc. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y escribo
esto porque quiero posicionarme en contra de ese mal endémico que circula por
ahí y dice que todos los políticos son iguales, que da igual de donde vengan,
qué partido o ideología o continente, país, región o barrio representen: todos
son iguales. Pues no, para mí, no todos son iguales. Y esta situación nos
muestra ejemplos casi a diario, que es muy importante no olvidar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Nombraré a tres políticos que
se han cruzado casualmente en el mismo día. Unos versos y tres nombres entrelazados por el azar. Anoche terminé la deliciosa serie
“Devs”, una de las mejores series de ciencia ficción que he visto en mucho
tiempo. En ella aparecen unos versos de Yeats que dicen: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">Los mejores carecen de toda convicción, mientras que los peores / están
llenos de apasionada intensidad</i>”. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Ayer
supimos que la Directora General de Salud Pública de la Comunidad de Madrid dimitió
porque se negaba a apoyar que Madrid pasara a Fase 1 según la situación actual.
Desistió, eligió marcharse. Todos sabemos la decisión y diferentes respuestas
que ha dado la Presidenta de la Comunidad de Madrid, Díaz Ayuso, al respecto. Priorizar la
economía a la salud. Podemos recubrir esta afirmación con palabras, engrasarlas como antaño, pero no dejarán de significar
lo que significan. No, no todos los políticos son iguales. También supimos ayer,
a través de la Ministra de Trabajo, Yolanda Díaz, que los Agentes Sociales de
este país firmaron un acuerdo para apoyar tanto a trabajadores como a empresas
durante esta terrible pandemia (de nuevo impensable en otras épocas).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Último
escalón temporal. Julio Anguita ha sido ingresado en el
Hospital Reina Sofía por un problema cardíaco. Aquí seguro que hay gente que
bizquea, se le cruzan las ideologías, los colores y creencias y ya me han
etiquetado por esta correlación de nombres: Ayuso, Yolanda Díaz y Anguita. Y lo
acompañarán con su legión de adjetivos acostumbrados. Pero repito: no todos los
políticos son iguales porque esa reflexión es simplista, aburrida, porque es
una afirmación perezosa de quien no quiere profundizar en la historia y recordar
a todos aquellos políticos que lucharon (y luchan) por mejorar la sociedad. Quizá
sea porque prefiero valorar a recriminar, no lo sé. Lo que sé es que los
derechos y libertades, la sanidad y la educación públicas no cayeron del cielo,
ni brotaron de la tierra por arte de magia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">La pandemia del Covid-19 nos
ha enseñado muchas cosas, entre ellas qué significa tener una Sanidad Pública y
las consecuencias de intentar hacer negocio con ella, y no quiero entrar en el tema del tejido industrial con su maravillosa
flexibilización y deslocalización, o esa estrategia de sustentar un país bajo el paraguas del ladrillo, el turismo y el sector servicios.
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>En estos
tiempos que corren parece que hablar de ideología es algo trasnochado, casposo,
penado. Quiero copiar aquí la definición exacta según la RAE: <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Ideología</i>: “1. f. Conjunto de ideas
fundamentales que caracteriza el pensamiento de una persona, colectividad o
época, de un movimiento cultural, religioso o político, etc.”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Y me
pregunto, ¿qué conjunto de ideas fundamentales me caracterizaban a mí, a mi
país y a mi época antes de la pandemia? Y en mitad de esta crisis sanitaria,
que tanto nos ha exigido y quitado, ¿han cambiado?, ¿qué conjunto de ideas
fundamentales quiero que me caractericen a mí, a mi país y a mi época en el
futuro? La respuesta a eso, lo quieran o no, es ideológica, porque son esas
ideas las que construyen el ideal que tengo de la sociedad donde deseo vivir. Cada
uno que decida cuáles son. Por mi parte, yo quiero un país que edifique sus
cimientos sobre Lo Público; que el índice más importante donde mirar para saber
si las cosas se hacen como queremos que se hagan sea el <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Índice de la Calidad de Vida</i> y no solo el PIB o cualquier otra
magnitud macroeconómica; que el mundo laboral no sea una selva donde exprimir
beneficios y el trabajador cada vez pierda más derechos; donde la igualdad de
resultados se imponga a la igualdad de oportunidades; </span><span style="font-size: large;">quiero un país que potencie más la tecnología, las energías renovables, la
investigación y la ciencia, el tejido industrial, favoreciendo a ciertas empresas
y penalizando o por lo menos no apoyando a esas otras que hacen maniobras de
escapismo en paraísos fiscales o se aprovechan de la miseria y la ausencia de
derechos sociales y labores de otros países menos afortunados; un país que cuide su patrimonio
histórico, que valore la cultura al nivel que merece; que proteja y coexista
con el medio ambiente porque también son extremidades de su propia identidad;
me gustaría un país edificado sobre la igualdad real entre hombres y mujeres, sobre
el feminismo, también sobre el laicismo. Podría seguir expresando mis deseos,
la proyección del país que me gustaría que mi hija habitara.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Todos estos deseos son
ideológicos. Y cada partido los representa de una manera concreta, porque, ¿no
es eso para lo que existen los partidos políticos, para llevar a cabo, para
construir el país que sus deseos, QUE SU PROGRAMA (que diría Anguita),
representan? Y quienes votan a unos u otros partidos se identifican y ayudan a
edificar ese ideal de país que su programa y deseos representan. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">No, no todos los políticos son iguales.</span><o:p></o:p></div>
<br />Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-55206898687692951432020-04-26T09:39:00.000+02:002020-04-26T09:39:24.362+02:0042. PANDORA II<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Se cuenta que un ejército de sombras robó la voz a todos
los hombres y mujeres allá por los tiempos de los estados-nación y los líderes demagogos
y corruptos. El silencio público prolongado durante generaciones atrofió sus
cuerdas vocales y olvidaron el sonido de las palabras, porque cada cual
sobrevivió como pudo y supo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Una tarde,
una anciana descubrió un baúl de roble antiguo, en un rincón inaccesible del
sótano donde guardaba las pocas pertenencias que conservaba de sus padres. Al
abrirlo, solo encontró un libro. Después de leerlo una docena de veces, gracias
al cariño con que su madre le enseñó de niña, supo lo que debía hacer. Aunque
la lectura había sido relegada a la más pura intimidad silenciosa, como casi
todo en aquella época oscura, la anciana se vistió con su mejor vestido, su
sombrero más hermoso y, junto a su fiel jumento, famélico y añoso como ella, se
lanzó a recorrer la ciudad leyendo aquel y otros libros en voz alta. Así fue cómo la
palabra apareció de nuevo, y la Caballera de la Vetusta Figura, como se la
conoció de ahí en adelante, recorrió el mundo deshaciendo al ejército de
sombras y desentumeciendo mentes y cuerdas vocales solo con su voz. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: center;">
<o:p><span style="font-size: large;">***</span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;">Hoy, por fin, podré salir a la calle y pasear con mi hija, sentir que todo pasará y volveremos a reencontrarnos con las personas que amamos. Por lo tanto, llegó el final. Este será el último microrrelato que publique. Seguiré con el libro, <i>Cuando la humedad nos atraviesa</i>, pero de otra manera, en silencio y en soledad, como siempre he escrito. Comencé esta aventura, como expliqué en el primer texto, hace cuarenta y dos días, como un regalo muy personal. Como una manera de aportar, la que puedo y considero mejor, en esta época tan difícil que nos ha tocado vivir. Pero también como un agradecimiento al Sistema Sanitario Público en general, y a todos los sanitarios que forman parte de él, porque no hay palabras que describan y expliquen todo lo que nos han dado y enseñado. </span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"> Os dejo el último microrrelato, con el cariño de todos los días, con el deseo de haberos acompañado, entretenido, estremecido, emocionado o regalado un minuto de abstracción de otro tiempo que más pronto que tarde pasará. Eso espero, porque vosotros sí lo habéis hecho conmigo. Con infinita gratitud.</span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: medium;"> </span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<o:p><span style="font-size: large;"><br /></span></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-81207834605457005812020-04-25T10:02:00.000+02:002020-04-25T10:02:13.159+02:0041. EL ACTOR PERFECTO<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">El actor, conocido como el Perfecto muchos años después,
lo arriesgó todo por aquella película, etiquetada desde el inicio, por sus faraónicas
pretensiones, como la Maldita. El actor alcanzó cumbres de interpretación que de
ningún modo imaginó alcanzar. Su talento devoró el ingenuo arco de personaje
que el guionista escribió para él, y más que un arco lo transformó en un
auténtico universo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>La película
maldita, la película que muchos se jactaron de que nunca se vería en una
pantalla, la película imposible de rodar, la película más compleja y divertida
y dramática y emotiva jamás creada, solo podía ser protagonizada por alguien
como él. Fue, sin lugar a dudas, tanto para el público como para la crítica,
una vez concluida, épicamente, cuarenta años más tarde, con 480 horas de
duración, la mejor actuación de todos los tiempos. La película conquistó cada
festival al que se presentó, ganando cada premio al que optó. Él también.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Unos días
después de recibir el último premio, cuando todo hubo acabado, el actor
perfecto descansó. Durmió treinta horas seguidas. Al despertarse, después de mear
y desperezarse, se miró en el espejo del baño de su casa y se sobresaltó al
descubrir a un hombre, arrugado y con el cabello ralo y canoso, atrapado en el
interior del espejo, mirándolo con ojos de pánico.<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-60130381829892536732020-04-24T09:54:00.000+02:002020-04-24T09:55:28.483+02:0040. EN AQUEL BAR DE BARRIO DE TODA LA VIDA<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Una mujer permaneció en silencio, en aquel bar de barrio de
toda la vida, en una mesa apartada, durante más de veinte años, hasta que un
día, otra mujer, algunos años mayor que ella, se acercó, la convidó a una
cerveza, le regaló un libro y le recetó una pastilla de esperanza cada ocho
horas.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-43981298401548536792020-04-23T09:48:00.000+02:002020-04-23T16:08:34.092+02:0039. LITERATURA<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Aún hoy se desconoce el día y la hora exacta de aquel
maravilloso acontecimiento. Cuentan las leyendas que un hombre se adentró en un
bosque con un bolígrafo y un cuaderno, mientras que a esa misma hora, que nadie
recuerda ni sabe señalarla en un calendario, una mujer arribaba al puerto de
una ciudad también con las mismas herramientas. A partir de aquí sí podemos
asegurar el tiempo: cinco días más tarde, el hombre había dejado al bosque sin
pájaros ni flores, robado el olor a romero y a jazmín; la mujer había arrancado
todas las antenas parabólicas y las fuentes de la ciudad, y extirpado la piel y los
recuerdos de todos los que allí vivían. Al séptimo día, exhaustos, como dos
recién nacidos, se reunieron en una isla minúscula de un océano desconocido y
se intercambiaron los cuadernos.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<span style="font-size: large;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
***</div>
<span style="font-size: large;">Hoy es el Día del Libro, hoy es el día en el que celebramos uno de los inventos más importantes que el ser humano haya creado. Gracias a la escritura, al libro, sabemos de dónde venimos, podemos recordar, adquirimos conocimiento y ese aprendizaje nos lleva a seguir ideando y descubriendo y desarrollando nuestro intelecto y nuestro mundo; también nos acompaña, nos entretiene, nos hace sentir, nos proporciona experiencias, nos hace reflexionar, como en la época que nos ha tocado vivir, ¿qué sería de estos días sin los libros?</span><br />
<span style="font-size: large;"> Me gustaría homenajear también a todos esos libreros y editores que aman y se aventuran en esa difícil tarea que es seleccionarlos, editarlos y venderlos para que lleguen a nosotros. Hoy, será la única vez y el día lo merece, repetiré un microrrelato, con el primero que comencé este viaje literario, porque después de más de cuarenta días es casi nuevo y, más importante, es un homenaje. Salud, y vivan los libros y todos aquellos que los cuidan y los aman.</span><br />
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-19137229142643649802020-04-22T09:52:00.000+02:002020-04-22T09:54:03.367+02:0038. TAL VEZ<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Solo recuerdo que corría para escapar de Nando y de
repente la tierra me tragó. Literalmente. Parece un cuento o una película de
niños típica y aburrida. Pero fue así: la tierra me tragó. Tenía nueve años,
vivía en Albeira, un pueblecito tranquilo de costa. Tenía un padre y una madre.
Dos hermanos: Inés, la mayor, y Pedro, el menor. Tenía dos hámsteres y un
perro llamado Blanco. Tenía muchos amigos, entre ellos Juan y Nando, los dos
mejores. De Nando huía cuando me tragó la tierra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Desde
entonces deambulo por esta oscuridad que siento áspera y húmeda. Ha pasado
mucho tiempo, lo sé. He sobrevivido bebiendo de la tierra empapada y
comiendo alguna raíz o animalejo moribundo. No sé cuántos años tengo. Ha
pasado mucho tiempo desde que me tragó la tierra y desde que dejé de usar ropa. En el
momento que caía escuchaba la voz de Nando gritarme… después un eco perpetuo y
una oscuridad también perpetua. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="mso-tab-count: 1;"> </span>Alguna vez
he debido arrastrarme por un túnel estrecho, fangoso y asfixiante. Pero no es
lo normal. Lo normal es que camine erguido, como si lo hiciera por una calle de
Albeira. Pero aquí no hay luz ni sonido. Lo que más me sorprende, porque el
miedo hace tiempo que se marchó, es la ausencia de sonido. No se escucha nada.
Nada, es la nada más absoluta. No sé explicarme mejor. ¿Alguna vez han habitado
un lugar donde no se escuchara nada? No lo creo. Incluso el silencio tiene su
propio ruido, su estertor, su zumbido débil y constante. Aquí no. Ni mi cuerpo
emite sonido. Silencio y oscuridad. Quizá todos estéis pensando que estoy
muerto, pero no es así. Sé que estoy vivo. Esto no es la muerte, es otra cosa.
Me tragó la tierra, simplemente. Quizá algún día encuentre una madriguera, un
pozo o una cueva por donde salir a la superficie. Tal vez cuando salga haya
cumplido cincuenta años y mis padres hayan muerto; mis hermanos emigrado a
países donde no los encuentre. Mis amigos no me reconozcan. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>O quizá no. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Tal vez solo me quede la
oscuridad y el silencio. <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-5107213866236896692020-04-21T09:20:00.000+02:002020-04-21T09:20:08.194+02:0037. 00.00<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Suena el despertador y me levanto, soñoliento. Miro por
la ventana y solo veo desolación y tristeza. A ver si acaba el confinamiento de
una maldita vez. Es insoportable. Así no se puede vivir. Por lo menos yo no.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Me visto con desgana, algo insólito
en mí, y salgo a la calle. Veo el vacío y la soledad y el ruido, o sería mejor
decir la marabunta de ruidos que hacen todos esos bichejos asquerosos. Cada
noche que pasa son más, pareciera que se aparearan y duplicaran cada
veinticuatro horas. Como esto continúe varias semanas más, cuando salgan no
habrá sitio para todos. A veces creo que podría aparecer un brachiosaurus por
las altas cumbres.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Camino no sé con qué pretexto.
Bueno, en realidad sí lo sé, pero me cuesta reconocerlo, busco un milagro.
Quién lo iba a decir, ¿verdad? El Gran Ateo por excelencia, el enemigo de toda
religión y fe, busca un milagro. Pero una noche más no aparece. El hambre me
corroe las tripas y el alma, si la tuviera, claro. Escucho un ruido en la
ribera del río, entre los arbustos, cerca del primer pilar del puente. Me
acerco sigilosamente y en dos movimientos atrapo un jabato y huyo antes de que
su madre pueda olerme siquiera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Así me veo, un gran conde como
yo, el Conde más importante de la historia, yo que he comido con emperadores y
reyes, con sultanes y presidentes de los gobiernos más poderosos, así me veo,
escabulléndome entre las sombras, buscando alimento, hastiado de comerme las
ratas del castillo. A ver si termina el confinamiento de una maldita vez y
salen todos de sus cochambrosas casas, porque aunque lo haya intentado cientos
de veces, nadie me invita a entrar en su hogar.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<br /><br />
<br />
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-84180693080642469112020-04-20T09:02:00.000+02:002020-04-20T09:05:30.204+02:0036. DOS JÓVENES DE CATORCE AÑOS CONVERSAN EN UNA CÁRCEL PARA MENORES DE EDAD<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: ¿Por qué
estás aquí?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Robé y me
pillaron.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: ¿Qué
robaste?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Un paquete
de folios y dos lápices con goma.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> (Pasan unos
segundos.)</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: ¿Y tú?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: ¿Yo, qué?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Que, qué has
hecho para que te encierren.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Decir que
mi color favorito era la alegría.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: ¿Cómo dices?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Que me han
encerrado tres años por defender que mi color favorito </span><span style="font-size: large; text-indent: 35.4pt;">es la alegría.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Pero eso no
es un color.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Para mí
sí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: ¿Y te han
metido tres años por eso?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Sí. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: No sabía que
eso fuera un delito.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Ni yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Hijos de puta, hacen lo que les sale de los cojones…
¿Quién te </span><span style="font-size: large; text-indent: 35.4pt;">denunció?</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Un
profesor del insti.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Esos son más
perros de presa que profesores. Mi madre lo fue hace </span><span style="font-size: large; text-indent: 35.4pt;">años y lo dejó por mierdas
como la tuya.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> (Pasan unos
segundos.)</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Pero…es que
no entiendo, cómo fue… me refiero, cómo un profesor </span><span style="font-size: large; text-indent: 35.4pt;">puede denunciarte por decir
algo así. Me dejas loquísimo.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: En el
apartado de un ejercicio que no recuerdo de qué iba, el </span><span style="font-size: large;">profesor preguntó a varios
compañeros cuál era su color favorito. Cada uno dijo lo típico: rojo, amarillo,
azul, rosa. Hasta que me preguntó a mí y le dije que mi color favorito era la
alegría.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: El tío se
quedó planchao.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Ya te
digo. Puso una cara de gilipollas que no podía con ella. Pero </span><span style="font-size: large;">yo no lo hice por joderlo o
quedarme con él, que va. Simplemente es la verdad.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Pero tú
sabes que eso no es un color, ¿no?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Eso mismo
dijo él, con cara de pitbull.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: ¿Y qué pasó?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Le dije que
para mí sí lo era. Él volvió a repetir que eso no era un </span><span style="font-size: large;">color y punto. Tenía que
elegir entre un color de verdad, normal, como habían hecho mis compañeros. Le
dije que si la actividad era decir cuál era mi color favorito, el mío era la
alegría, y punto. No veas cómo se puso el hijo puta cuando le dije “y punto”.
Se vino para mí, se quedó a dos palmos y me gritó que yo era un subversivo, un
extremista, que él estaba allí para educarme, para enseñarme a comportarme,
para que llegara a ser un ciudadano productivo. Tu actitud no se puede
consentir, me gritaba el cabrón, salpicándome de saliva. Respiró unos segundos
y me dijo que me daba la última oportunidad, todos somos capaces de rectificar,
y me dijo, por tercera vez, que tenía que elegir mi color favorito, pero uno de
verdad, uno que coloree las cosas, que exista en el mundo. Lo miré y muy
tranquilamente le dije que si un color es aquello que colorea las cosas y
existe en el mundo, el mío era sin lugar a dudas la alegría. Volvió a gritarme,
la salivilla se transformó en auténticos escupitajos de ira. Me dijo que era un
extremista irredento, un peligro público. Se giró, se fue hacia la mesa y llamó
a seguridad. Mientras esperaba que me esposaran, él preparaba la denuncia.
Cargos: “Atentado contra la autoridad”, “Pensamiento y conducta extremista” y
“Violencia ideológica e intelectual”.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: ¿Y te trajeron aquí directamente?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Javi</i>: Sí. No me
dejaron ni llamar a mis padres. El juez firmó la sentencia </span><span style="font-size: large; text-indent: 35.4pt;">mientras me trasladaban en el
furgón.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: No sé a qué
esperamos para rebelarnos. Estos fascistas hasta que no </span><span style="font-size: large;">nos devoren el cerebro no van
a parar. Son putos zombis. No tienen límites. Solo tienes que conocer un poco
de historia para darte cuenta, eso dice mi madre. ¿Te imaginas qué ocurriría si
todos dijéramos hasta aquí hemos llegado, no seguiremos cumpliendo vuestras
normas, vuestros abusos y vuestros crímenes? No sois nadie para decirnos con quién debemos follar y con quién no. ¿Eh, te imaginas que nos
sentáramos todos en la acera sin mover un dedo? La maquinaria se pararía.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> (Pasan unos segundos)</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i>Fran</i>: Sin nosotros no son nada, porque descubrimos, hace muy poco, que nosotros somos la maquinaria. Esto tiene que cambiar.</span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="margin-left: 18.75pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"> </span></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-9897048388715365982020-04-19T09:32:00.000+02:002020-04-19T09:32:44.965+02:0035. ENCUENTROS CON MI HIJA.<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNoSpacing">
</div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Pasaron los años y hoy, domingo, como cada semana, mi
hija viene a verme y me cuenta sus cosas, que Laurita ya se ha recuperado del
resfriado y ha vuelto al colegio, que Manuel, por fin, se ha decidido a abrir
la academia de inglés que tanto tiempo y esfuerzo le ha costado, que ella sigue
en el instituto, muy contenta, dando clases de Arte, aunque asqueada de tanto
papeleo y burocracia. Sonrío al escucharla, porque ha sido, desde muy niña, más
de belleza y ensimismamiento que de informes y horarios. Y ahí sigue, tan
pasional como siempre, a pesar de la rigidez del mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">Le pregunto por su madre, me
dice que está disfrutando unos días en un pueblo de Cádiz con unas amigas. Me
alegro mucho, vuelvo a sonreír y siento el salitre del mar acariciar mi rostro.
Cuando parece que el día y los temas se acaban, esperando la despedida, entre
suspiros, inseguridad y angustia, me abraza tiernamente y en un susurro muy
cerca de mi cuello, me confiesa que estoy muerto, que fallecí hace años y que solo
ella puede verme. Pero que esté tranquilo, que disfrute del mar y el paisaje, porque
para ella es más que suficiente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<br /></div>
<br /><br />
<br />
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-70307766535163648992020-04-18T09:27:00.000+02:002020-04-18T09:27:15.951+02:0034. EL DICTADOR<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cuando el Dictador, vestido de traje y corbata, con la
papada prominente y la tez rosada, decretó que quedaban terminantemente prohibidos,
bajo pena de muerte: los actos altruistas, las acciones empáticas, los mensajes
de ánimo a otras personas que no fueran familiares directos; los comedores
sociales, asociaciones de vecinos y oenegés; toda educación, sanidad o
conocimiento gratuito; cualquier obligación de actuar correctamente, incluido el
peso moral por ese otro sujeto que deseáramos alcanzar y todo tipo de ideal religioso, o filosófico, o ético que aspirara a cierta virtud, justicia, verdad, paraíso o cualquier eufemismo o metáfora sobre la bondad; sí, el
Dictador utilizó aquellas dos palabras que su asesor principal le escribió,
eufemismo y metáfora. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;">«Quedará prohibido —continuó
el Dictador— todo lo que recoja el Realísimo Decreto. Sobre todo —vociferó con
los brazos estirados dirigiéndose a la multitud—, quedará terminantemente
prohibida la empatía y la bondad, porque han sido los grandes males de este
mundo de débiles. Y los débiles desaparecerán de una vez y para siempre». El
Dictador bebió agua y continuó: «Desde ahora en adelante quedará prohibida toda buena acción, cada cual que actúe como le plazca. A nadie lo juzgarán. El mundo será de los fuertes o
no será. Desde este instante sois libres, la ley queda promulgada y publicada.
¡Viva la libre elección!». Unos segundos después de acabar el discurso y con la
entrada en vigor de la ley, uno de sus guardaespaldas personales se acercó al Dictador y le pegó un tiro en la cabeza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5264052012147131130.post-70031516409512687622020-04-17T08:59:00.000+02:002020-04-17T08:59:20.285+02:0033. LA COPLILLA<br>
<br>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">Una rosa en un
rosal / gasta mucha fantasía, </i>escucha en la distancia, traída por el
viento, sin saber de dónde puede venir esa dulce coplilla, que la hace sentir tan viva, si ella sabe que está sola
en el oasis desde hace años, y el oasis está rodeado de un inacabable desierto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br></span></div>
<div class="MsoNoSpacing" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br></div>
Salvador Blanco Luquehttp://www.blogger.com/profile/10794846630105814707noreply@blogger.com0